As lágrimas corriam-lhe pelo rosto, a respiração estava entrecortada em dor e revolta. Sentia-se magoada, abandonada. Encontrava-se em desespero a correr por entre as árvores á procura do seu sítio especial.
Sentou-se no tronco caído, o seu tronco, era como um membro da família, um amigo ou um confidente, era especial para ela. Sentou-se e chorou tapando a cara com as mão em concha deitadas sobre os débeis joelhos cansados.
Um baú velho e estragado pelas chuvas estava a centímetros dos seus pés. Ela tirou da mala um papel e uma caneta e começou a escrever, a contar ao papel fruto das àrvores que a rodeavam o que lhe ia na alma, toda a dor, raiva e desilusão que a feriam por dentro. Parecia sangrar pelos olhos de tão vermelha que estava.
Apetecia-lhe vingar-se nas árvores, bater-lhes, abatê-las, queimá-las, no entanto, limitava-se a escrever. Os movimentos rápidos, ríspidos e profundamente vincados sobre o papel. Os suspiros e lágrimas não paravam a sua mão que remexia sobre a folha. Parecia que deixara a mão em modo automático e ela reproduzia o que lhe ia na alma.
De súbito deixou cair a caneta, a mão desmaiou, o papel caiu-lhe dos joelhos já habituados a servir de mesa. Sónia respirou fundo, fez um esforço tremendo para levantar a mão e com as duas limpou o rosto inundado. Levantou a folha de papel, dobrou-a, abriu o baú completamente recheado de desabafos e guardou mais um.
Passaram-se muitos anos e Sónia visitou aquele tronco caído muitas e muitas vezes até ao dia da sua morte. Morreu de um AVC aos cinquenta e quatro. E por razões que a defunta levou para o túmulo ela deixou uma carta como herança ao filho.
O marido ficou surpreso porque a mulher não lhe tinha escrito nada e ainda mais surpreso por ser tão estranha a carta dirigida ao filho. Afinal nada pode ser mais invulgar que mandar o filho numa busca ao tesouro, embora, de facto, todos sabiam que ela havia escondido os ouros da mãe algures.
O filho, Bruno, interpretou aquela pequena carta como um desafio, levou a carta no bolso do casaco e foi para casa ter com a esposa com quem se havia casados dois meses antes da inesperada morte da mãe.
A esposa, Rita, era uma mulher jovial, aventurosa, contudo, algo desastrada. Mas Bruno encantava-se com o seu jeito desastrado de tropeçar, derrubar... queimar o bolo de anos dele... Achava graça pois ela lidava com esse seu defeito com risos e gracejos.
Apesar disso, nada escapava ao radar de Rita, se ele lhe escondia algo ela sabia antes mesmo dele pensar em esconder. E nessa noite não foi diferente.
Bruno chegou e ela estava a pôr a mesa, ele entrou e ela queimou-se ao agarrar no bule de chá. Ele acudiu-a de imediato. Ela queixava-se de dor ao mesmo tempo que ria para não o preocupar.
- Fica com a mão aqui debaixo dá água. – Abriu a fonte. – Eu vou buscar a caixa de primeiros socorros.
Ele voltou e passou uma pomada na delicada mão de Rita.
- Que se passa? – Perguntou ela.
- O quê?
- Eu conheço essa rugazinha entre as tuas sobrancelhas. – Tocou-lhe com um dedo no local com carinho.
- A minha mãe deixou-me uma carta.
- Posso ler?
- Eu prefiro que seja uma coisa só minha.
Rita ficou quase ofendida por ele a excluir. Tirou a sua mão de entre as dele e envolveu-a ela mesmo na ligadura.
- Eu ajudo-te.
Ela consentiu estendendo-lhe novamente a mão.
- A carta fala sobre o quê?
Ele hesitou.
- Coisas de mãe.
- Bruno…
- Ela… - Suspirou. – Ela escreveu-me uma carta a pedir-me para procurar o tesouro dela.
- Tesouro?
- Sim. A minha mãe foi uma mulher invulgar, excêntrica. Ela escondeu as jóias que herdou da mãe dela em sabe-se lá onde.
- Interessante. Deixou pistas ou um mapa na carta?
- Não, apenas diz que tenho de ir ao “seu sítio especial”. Na carta diz que ela me levou lá em criança, mas não tenho memória disso.
- Convém lembrares-te. Tenho a certeza que ela queria que encontrasses. É a última coisa que podes fazer por ela.
As palavras de Rita repetiram-se na sua mente toda a noite. Mal dormira. Não só de curiosidade, como por conhecer a mulher que estava deitada do seu lado, na certeza que mal ele adormecesse ela ia procurar a carta.
Claro que ele acabou por adormecer. Acordou com a doce Rita com uns olhos super amorosos a olhar para ele e dizer um angelical: Bom dia!
- Bom dia, anjo.
- Fiz-te o pequeno-almoço. Anda para a mesa.
E de pequeno não tinha nada. Panquecas, bolo, sumo de laranja natural, iogurte com frutas.
- Rita, eu não vou comer isso tudo.
- Come o que quiseres, mas não comas demais porque a sobremesa é bem melhor. - Disse sorrindo-lhe com um olhar matreiro.
- Acho que vou passar de vez à sobremesa. – Beijou-a.
Quinze a vinte minutos depois ele começou a comer as panquecas e ela roubou-lhe o iogurte com frutas.
- Eu encontrei a carta.
- Eu já sabia. Não me fazes o pequeno-almoço desde do dia em que te pedi em casamento. Já sabia que havia coisa. – Chateado.
- Eu tinha de ler. Dizes-me algo tão fantástico como uma caça ao tesouro e queres me deixar de fora? Não dá bebé.
- Não venhas com bebé. Eu não te estava a deixar de fora. Nem sei se vou seguir o plano da minha mãe.
- Vais porque aqui diz. – Ela tira a carta debaixo da toalha. – “No teu livro preferido vais encontrar a resposta.”
- Tinhas a carta debaixo da toalha? Nós estivemos juntos em cima dessa toalha?
- Isso não importa.
- Mostra algum respeito pela minha mãe!
- Eu adorava a tua mãe. Por isso é que sei que não podes ignorar essa carta. Ela era fascinante, adorava compreender a mente dela. Por favor, vamos fazer isso.
- Okay. – Consentiu com um suspiro.
- Boa. Adoro-te. – Beijou-o e depois beijou a carta entusiasmada pela aventura.
- Agora dá cá isso. – Tirou-lhe a carta. – Vai-te vestir rápido porque temos de trabalhar.
- Hoje levas-me? – Perguntou num tom neutro.
- Levo. Eu já vi o que fizeste ao teu carro. – Riu-se apesar dos custos que lhe ia causar.
Na hora de almoço dele, bruno esquivou-se e foi até á casa dos pais. O pai não estava por pura sorte, até porque ele não queria falar sobre isso com o pai que estava desolado por ter perdido a mulher que amou toda a vida.
Entrou no seu quarto de solteiro e foi á estante dos livros. Não estava lá. Então lembrou-se que tinha posto as suas coisas de miúdo no sótão e foi á procura da caixa.
Demorou bastante tempo mas encontrou. Infelizmente o pai chegou a casa e ouviu barulhos no sótão, disparou a arma várias vezes pensando ser um ladrão e Bruno acabou por saltar pela janela do sótão.
Mais tarde ligou à Rita a dizer-lhe que não a podia ir buscar porque estava no hospital. Deslocou o ombro quando se agarrou à árvore para atenuar a queda. Talvez se tivesse magoado menos se tivesse simplesmente caído sobre os arbustos.
Rita apanhou um táxi para o hospital contra a vontade do marido e voltaram os dois juntos para casa. Ela toda preocupada, a ajeitá-lo na cama com almofadas. A intenção era boa, mas ela estava a magoá-lo, por fim ele disse:
- Traz-me um chá, se faz favor.
E lá ele empurrou as almofadas e pôs-se razoavelmente confortável. Quando ela voltou ele simplesmente pousou o chá na mesa de cabeceira e estendeu o braço são para que ela se deitasse colada a ele. Ela percebeu a mensagem. Quando ela estava prestes a dormir ele decidiu contar-lhe:
- Trouxe o livro.
- Onde está? – Levantou-se de súbito.
Ele riu-se antes de responder.
- Deixei no sofá por baixo do meu casaco quando entramos.
Ela correu a buscá-lo.
- Vamos lê-lo.
- Estou cansado.
- Por favor.
- Meu sonho, eu quero dormir e sonhar contigo numa praia, vestido apenas…
- Pára. Dispenso saber pormenores desses teus sonhos.
- Esquisitinha. Mas continuas a ser a minha fofinha.
- Oh. Obrigada. Agora vamos ler. – Enroscou-se a ele.
Ele deixou-a ler enquanto tentava adormecer. Não foi difícil consegui-lo, a voz dela a ler-lhe uma história fazia lembrar-lhe os tempos de criança em que a mãe lhe lia aquele livro.
De manhã quando Bruno acordou, Rita estava uma pedra, dormia profundamente sobre o seu ombro saudável com o livro aberto caído sobre ela.
Ele levantou-se com cuidado, fechou o livro e pôs-lho sobre a mesa de cabeceira. Ela acordou quando ele saiu da cama.
- Bom dia!
- Bom dia, anjo! Estavas adorável a dormir.
- Linda. – Disse com ironia. – Vou arranjar-me.
- Passaste a noite a ler?
- Sim. – Respondeu enquanto se vestia. – Não encontrei nada até agora.
- Talvez a minha mãe só quisesse que eu recuperasse essa parte da minha infância e o sítio especial seja a infância.
- Amor, o que estás a dizer não faz grande sentido. Se ela escondeu jóias tens de as encontrar.
- Só estás a pensar no dinheiro. Eu preferia que a minha mãe me tivesse deixado algo mais profunda que isso.
- Não percebes? Eu estou fascinada pela aventura. Estou curiosa sobre o que vai acontecer. – Parou de se vestir e fitou-o nos olhos.
- Eu preferia que tivesses mais interessada no facto de eu ter perdido a minha mãe.
Ela calçou as botas.
- Não me pareces muito perturbado.
- Que queres dizer com isso? É a minha mãe, só se tem uma na vida e eu adorava a minha.
- Desculpa, doce. Olha, vamos esquecer essa caça ao tesouro por completo até te sentires preparado.
Ele agarrou no livro e disse:
- Isso é uma coisa minha. Deixa tratar disso sozinho.
Ela ficou a remoer de raiva.
- Okay. – Saiu do quarto.
Há noite era visível o clima de tensão. Ela no balcão da cozinha a navegar na Internet e ele sentado no sofá a ler o livro e tirar notas e mais notas á medida que ia lendo.
Um sentimento desagradável percorria as veias de Rita. Estava furiosa e magoada. Ninguém o podia ajudar mais que ela. Para além disso, nunca antes ele a tinha excluído de algo. Partilhavam tudo. Eram a sua principal característica como casal.
Passaram dois dias e o clima era o mesmo. Andavam a deitar-se a horas diferentes e evitavam tocar um no outro durante toda a noite. Achavam que o outro estava a exagerar na reacção.
Há uma mania muito má em culpar o outro pelos males da relação, quando na verdade, a culpa costuma ser dos dois. Ele estava de luto e queria aquele restinho da mãe só para ele e ela sentia que o marido a estava a dar um empurrão e isso magoava-a.
Claro que na cabeça dele ela estava a ser infantil e na cabeça dela ele estava a ser insensível. O cliché do costume. Por alguma razão as pessoas não conseguem ver os passos que deram, só vêm os passos em falso que o parceiro deu. Seria mais útil deixarem a culpa de lado e concentrarem-se no que interessa.
Foi o que aconteceu na terceira noite.
Rita estava completamente convicta de que a culpa de estarem tão afastados era de Bruno. No entanto, estava com saudades de dormir abraçada a ele e de ouvir um bom dia suave e carinhoso em vez de seco se existisse, por isso, aproximou-se de Bruno com uma caneca de chá.
- Não quero, obrigada.
Ela pousou a chávena mesmo assim e sentou-se ao lado dele.
Bruno agarrou nas folhas e levantou-se.
- Espera! – Segurou-o pelo braço. – Desculpa.
- Achas que uma palavra resolve tudo?
- É uma palavra mágica. – Olhou para ele com esperança.
- Rita, eu não quero partilhar isso contigo.
- Okay. Eu não me importo. – Claro que se importava, mas queria o marido de volta. – Podes fazer o que estás a fazer quando quiseres, mas por favor, - Olhou-o com uma doce tristeza nos olhos. – Vamos parar com isso.
- Isso o quê?
- Essa linha de tensão entre nós.
Ele sentou-se e pousou os papéis na mesa.
- Rita, eu não acredito que ela morreu. – Finalmente saíram as palavras que lhe torturavam o coração.
- Eu lamento muito Bruno. – Aproximou-se dele e sem ter de dizer nada ele deixou cair a sua cabeça no peito dela.
Ficaram assim abraçados pelo que pareceu a eternidade e depois ela convenceu-o a ir para a cama. E nada sela melhor um tratado de paz num casal como uma noite de amor.
Pela manhã, a irmã que ele não vê à anos bate-lhe á porta como se fugisse de um incêndio. Abriram-lhe a porta com admiração.
- Olá irmãozinho. Estás com bom aspecto, ela anda a tomar bem conta de ti, não é? Bem gira. – Olha-a de cima a baixo.
Rita faz o mesmo. Olha aquela criatura de cima a baixo. Roupas extravagantes e cabelo rebelde, radical e algo ridículo. A mascar uma pastilha que a deixava com a boca azul. Rita não simpatizou com a nova parente.
- Que fazes aqui?
- Recebi a carta da mãe. Bom saber que ela não sofreu na hora de bater a bota, não achas?
- O que diz na tua carta?
- Muita coisa. Uma delas é que eu devia procurar-te porque tens a primeira pista. Já agora, eu tenho a segunda.
- Qual é?
- Dá-me o livro que já te mostro.
Ele entregou-lhe o livro e ela com um canivete que tinha no bolso assustou Rita por acidente e cortou descolou a folha de contra capa de propósito.
- Olha só.
E ali estava o mapa desenhado à mão com uma precisão inacreditável. Ele sabia que a mãe tinha tido aulas de desenho, mas não fazia ideia de que era tão boa. Ficou apaixonado pela firmeza e suavidade de cada traço, algo difícil de descrever.
- A tua mãe viu muitos filmes em vida.
- Na verdade ela contava-nos uma história sobre dois irmãos que encontraram num livro um mapa e foram juntos em busca de um tesouro. Como era a história?
- Eu lembro-me da história, por isso é que sabia onde estava o mapa.
- Não foi a pista que a mãe te deu?
- Irmãozinho, na minha carta devia falar o mesmo que a tua, apenas no livro. Eu lembrei-me de quando a mãe nos lia a história mudava. Era a mesma história, mas crescia cada vez que ela nos lia.
- Bem, eu não me lembro disso.
- Eras uma formiga.
- Do que te lembras?
- Ela falava num sítio mágico onde quem lá entrasse abandonava tudo o que era mau, ficava puro. Mas para isso era preciso tocar na árvore mais velha.
- Ou seja, é provável que seja uma mata ou bosque.
- Ou um jardim. Lembrei-me que ela nos levava a um jardim.
- Não bate certo com o mapa.
Rita interrompeu o diálogo para olhar o mapa.
- Tem de ser algum sitio perto de vossa casa.
- Porque dizes isso? – Perguntou Bruno.
- Olha isso aqui?
- Uma cama! – Afirmou.
- É claro. Começa no sitio onde ela nos contava a história. Temos de ir lá. – Disse a irmã.
- Não. Não quero que o pai se envolva. Ele ficou de rastos por a mãe nos ter escrito e não ter deixado nada de valor sentimental para ele.
- Eu distraio-o. – Ofereceu-se Rita numa tentativa de entrar na caça.
- Sim. É uma boa ideia. – Concordou a irmã.
Rita começou a sentir alguma simpatia por ela.
- Eu não sei se é boa ideia. – Hesitou Bruno.
- Bruno, pára com isso. Ela trata do pai.
- Cecília, tu não dás ordens. Pára de tentar.
- Seja como for. Vamos. – Ordenou Cecília.
- Hoje é sexta-feira. Nós temos de trabalhar. – Disse Rita.
- Tu, talvez, mas eu estou de baixa por causa do ombro.
Rita ficou furiosa. Contrariada lá foi trabalhar.
Há noite o marido não estava em casa.
Ela preocupada ligou-lhe vezes sem conta até por fim ver o bilhete no
frigorifico: “Sai, Volto mais tarde.”
Que invulgar. Nunca antes ela tinha chegado a casa sem ele a esperar. Não gostou nem um pouco da situação. Estava curiosa e algo irritada por mais uma vez ela estar a ser excluída.
Ele chegou tarde. Duas da manhã. Ela acordada, já tinha ligado para o hospital e até para a polícia.
- Onde estavas?
- Estive com a minha irmã.
- Tu estás bêbedo.
- Só um bocadinho.
Ela não quis ouvir mais nada. Foi para a cama.
Por essa altura uma questão se exaltava na mente: “O que nos está a acontecer?”.
Era óbvio que ele estava diferente. A morte da mãe o afectara mais do que ele imaginava. Pequenas coisas na mulher o faziam lembrar a mãe e ele afastava-a.
Porém, na manhã seguinte, já sóbrio, Bruno acordou e Rita estava a comer com uma cara de exaustão, própria de quem dormiu pouco e mal.
- Desculpa-me.
- Não me voltes a fazer isso. Fiquei preocupada.
- Não via a minha irmã há muito tempo.
Ela não quis dizer nada. Sentou-se no colo dele abraçando-o e beijou-o suavemente.
- Estava com saudades disso. – Disse ele.
- Eu também.
Seguiu-se um daqueles momentos em que ninguém diz nada mas estão a dizer tanta coisa nesse silêncio. Algo como “amo-te”, “quem me dera que esse momento nunca mais acabasse”, “estás tão linda como no dia em que te conheci”. Tudo sem a necessidade de usar palavras.
Um olhou o relógio e era uma maneira quase rude de dizer “desculpa arruinar esse momento, mas temos de ir trabalhar.”, mas não foi. Em vez disso depois de olhar o relógio ambos sorriram porque era sábado e tinham tempo para voltar para a cama.
Depois disso ficaram a falar, a sussurrar entre as paredes do quarto o que iam fazer naquele dia.
Rita foi buscar o mapa e pôs-se a analisar.
- Sabes, esse símbolo não me é estranho. – Aprontou para a figura.
- É a marca de um carro.
- Faz sentido. – Riu.
- O que significa?
- Não faço ideia.
- Isso não é resposta que se dê.
- Eu não sei. Depois tento perceber. Agora põe isso de lado vamos dormir um bocadinho.
- Estás de ressaca?
- Não fazes ideia de como a minha cabeça está.
Ela sorriu e deixou-o dormir enquanto pensava sobre o mapa.
Na semana que se seguiu não falaram uma única vez sobre o assunto, nem mesmo quando Cecília parava lá em casa e tentava falar sobre isso. Eles simplesmente não queria pensar no assunto por uns tempos.
Contudo, no sábado seguinte depois de Rita acordar um pouco mais tarde que o habitual, Bruno estava de roda dos seus papéis e notas. Coisas de que se lembrava ou coisas que lhe pareciam relevantes.
Rita decidiu espreitar. Ele não a impediu. Estava perdido sem saber que direcção seguir. Ele queria muito satisfazer a última vontade da mãe e sabia que a mãe o tinha desafiado a ele e à irmã por alguma razão, uma boa razão.
Sempre fora uma mulher que pensava em cada passo que dava. Educara os filhos com exemplos reais e a deixá-los cometer erros para depois os corrigir e ensinar o que estava certo e o que estava errado e por vezes admitia que era ela quem estava errada.
Ele recordava de todos os pormenores característicos da mãe. Inclusive como ficou chocada quando ele anunciou o casamento, mais por medo de ver o filho crescer tão depressa que por desgostar da nora. Na verdade, simpatizava bastante com ela, fazia-a lembrar-se de si em nova.
Rita ao olhar para aqueles papéis viu um certo desespero, nunca tinha visto Bruno assim antes. Ele anotou coisas como o que a mãe fazia para comer aos fins-de-semana, o que disse numa ou outra conversa casual. Quase suava a obsessão, mas ambos sabiam que era pura saudade.
- Bruno, não vejo nada aqui de útil.
- Tem de ter alguma coisa. Eu tenho de me lembrar de alguma coisa. Tenho de me lembrar. – Manifestava verbalmente o seu desespero.
- Se calhar era boa ideia ligares á Cecília. Ela é mais velha, tem mais memória da vossa infância. Tu eras pequeno demais.
- Não! Eu tenho de descobrir isso antes dela.
- Tenho a certeza que a vossa mãe não queria que competissem.
- Mas eu quero!
- Porquê?
- Porque sim.
- Bruno, fala comigo.
Ele suspirou.
- Eu vou ligar-lhe.
- Mas não ias competir?
- Eu… Olha… Doce, eu não sei o que estou a fazer. Só quero acabar com isso.
Ela não disse mais nada. Apesar disso, pressentia que quando acabasse ele ia sentir-se algo desiludido por não ter mais nada que mantivesse a mãe viva. Afinal, de certa forma, era isso que ele estava a fazer. A pensar nela constantemente, a repetir as suas palavras e tentar copiar a sua maneira de pensar.
Ele lá ligou á irmã e talvez se venha a arrepender disso pois ela é extremamente inteligente ao contrário do que o seu aspecto possa dizer e essa caça ao tesouro ia acabar em breve e em breve ele ia perceber o propósito de tudo isso.
Foram até casa de Cecília e a sua casa estava bem a propósito da sua imagem. Parecia uma casa de bruxas ou amaldiçoada. Os olhos de ambos pareciam procurar um caldeirão e um livro gordo e velho.
Sentaram-se no sofá duro como tudo e iniciaram a conversa.
- Estou a ficar doido. Temos de perceber o que ela nos quis dizer.
- Será que algum de vocês me poderia deixar ler a carta?
Cecília respondeu “claro” enquanto Bruno mostrava-se hesitante.
A carta de Cecília foi entregue a Rita:
“Querida Cecília,
Não tenho muito a te dizer pois toda a vida disse-te o quanto tenho orgulho em ti. És incrivelmente inteligente e confio na tua inteligência para encontrares o meu tesouro.
É o que pretendo que faças por mim. Encontra o tesouro. É maior do que pensas e peço-te que o faças por mim e não pelo dinheiro. Escondi-o no meu sítio especial. Encontrarás o que precisas para o descobrir no teu livro preferido.
Despeço-me dizendo-te apenas que foi um prazer ser tua mãe e fazer parte da tua vida até este momento em que tive de partir. Não é um momento para tristezas, pois toda a gente tem o seu dia e o meu já foi.
Com muito amor
Mãe.”
- Realmente ela não deu muitas pistas…
- Foi o que disse. – Resmungou Bruno.
- És capaz de parar com isso? – Disse Rita.
- Não te pedi para vires.
- Outra vez isso?
- Hei, meninos, o infantário acabou. Não é ela a mulher que amas? – Nem esperou pela resposta. – Partilhas a cama não vejo porque não possas partilhar uma coisa em que de facto precisas dela.
Ele não se atreveu a contestar.
- Voltando ao que interessa. No livro só encontrei o mapa. – Disse Cecília.
- Bem, eu posso ter encontrado qualquer coisa. – Informou Rita.
- O quê?
- Bem, pode ser que esteja errada, mas no livro tem um homem que conduz um carro antigo, ele é simpático e fica de olhos nas crianças enquanto brincam. Reparei que o símbolo do carro é parecido ao do mapa.
Bruno abriu o livro e confirmou.
- Sim, tens razão.
- Volta a me descrever o dono do carro. – Pediu Cecília com um olhar desconfiado.
- Ele vigia as crianças, toma conta delas e segundo o que percebi ele era um soldado ou algo do género. É um homem…
- Espera ai, eu já percebi! – Exclamou Cecília.
-Percebeste o quê? – Perguntou bruno.
- Soldado, carro antigo, vigia as crianças e sabes que mais, ele também é um homem bondoso e corajoso. Quem é que a mãe descrevia assim?
- O pai, é claro. Como não vi isso antes?
Então finalmente falaram com o pai. Mostraram-lhe a carta e ele ficou emocionado ao ouvir na sua mente a voz de Sónia, a sua amada.
- O sítio especial dela. Ela mencionava-o muitas vezes nas cartas que me enviava quando estava no serviço militar longe de casa.
- Algum dia disse onde ficava?
- Queria eu. Era o segredo dela. Nunca lá ia quando eu estava de licença. Nesses períodos estávamos sempre juntos. Estar afastados nos obrigava a nos redescobrir e reconquistar de todas as vezes. Passei toda a vida a redescobrir a vossa mãe e de todas as vezes tinha uma agradável surpresa.
- Pai, no livro fala de um ex-soldado com um carro antigo e a descrição da psicológica dessa personagem encaixa com a descrição que a mãe fazia de si. – Explicou Cecília. – Não há nada que nos possa dizer que nos possa ajudar?
- Desculpem, mas não faço ideia. Ela sempre fez disso um enorme segredo. Eu até que gostava disso, dava-lhe mistério, tornava-a fascinante.
- Ninguém a conheceu melhor que o senhor. Olhe para esse mapa. – Pediu Rita.
- Onde vocês encontraram isso?
- No livro. Porquê?
- Eu conheço esse sítio aqui. Apontou para um portão. É na nossa antiga casa.
A partir dai o caminho ficou mais fácil. Encontraram o portão, passaram pelo ferro-velho que fazia sentido com o sinal de um carro, passaram por um cruzamento e foram parar a um pequeno mato.
Perderam-se em vinte segundos, deve ser um recorde. Cecília estava irritada, Bruno desiludido e Rita com frio e fome. Okay, todos tinham frio e fome.
Continuaram a andar dessa vez á procura de uma saída, de som de carros ou de agia, alguma coisa que os ajudasse a sair dali ou pelo menos a sobreviver.
Já estava arrependidos de se meter nessa aventura e zangados uns com os outros porque a fome tem esse efeito nas pessoas, deixa-as irritadas. E para melhorar tudo o ombro de Bruno estava a doer e Rita tropeçou num tronco e magoou-se no tornozelo.
Ficaram ali sentados a pensar no que iam fazer a seguir. Falaram, gritaram, culparam-se uns aos outros. O habitual. Depois acalmaram-se e conversaram toda a noite. Estava escuro e frio, mas estava todos juntinhos e os risos dava alguma luz ao lugar.
De manhã quando acordaram Cecília já estava acordada, estava com um papel na mão, estava a lê-lo e estava emocionada.
- O que é isso? – Perguntou Bruno.
- São cartas. Montes e montes de cartas da nossa mãe.
- O que dizem?
- São cartas que ela escrevia quando o pai tinha de voltar ao trabalho militar, cartas em que ela conta o como era difícil ser-se mulher de um soldado. Quando ela ouviu na rádio sobre dezenas de mortes ela imaginava que o pai podia ser um entre aquelas dezenas de soldados mortos, apenas mais um corpo vitima da guerra.
- É esse o tesouro? – Perguntou Rita num tom neutro.
- Sim. E naquele pequeno baú também tem jóias, tudo em ouro e parece-me que tem algumas pedras preciosas, não são muito grandes, mas são jóias clássicas, valem, de certeza, imenso. Mas essas cartas… O pai tem de as ver.
- E saber o quanto a mãe sofreu por ele?
- Saber o quanto o amava.
- Não!
- Deixemos que seja ele a decidir. Além disso, ainda não descobrimos como sair daqui.
Felizmente o pai deles sabia que estavam na mata e calculou que estivessem perdidos, mandando assim uma equipa de resgate.
Foram encontrados e explicaram aquele ex-soldado, viúvo, o que continha no baú. O velho ficou chocado, emocionado, em alegria ou tristeza, quem sabe, nem ele sabia ao certo.
Abriu a caixa e quase sentia o perfume da mulher. O perfume não estava lá, era a lembrança que lhe parecia tão viva que o nariz lhe cheirava a presença.
Tocou com os dedos sobre as páginas e páginas de cartas. Apenas para sentir a profundidade das letras, a intensidade da escrita. Encostou uma carta junto ao peito e conteve uma lágrima de saudade.
Olhou as jóias e sorriu ao de leve.
- Aqui está o tesouro que ela escondeu toda a vida. Mesmo quando estava a
passar maus bocados comigo fora e a comida já faltava, ela nunca mexeu num só broche da mãe, nem um brinco. Está aqui tudo. Bem que ela podia ter vendido isso e ter tido uma vida melhor, mas ela bonita como era também podia ter casado com um homem que lhe desse melhor vida e aqui está a prova de que me escolheu a mim. – Mostrou a aliança no dedo.
- Então, pai, - Perguntou Bruno. – Vai ler as cartas?
- Não. A tua mãe sempre foi uma mistério para mim, quero que continue assim. Façam com isso o que voz apetecer. Só há uma coisa que quero daqui. – Agarrou num gancho de cabelo. – A vossa mãe usava isso no dia em que nos conhecemos. É a única coisa que preciso dela.
Não podia o homem ter feito melhor escolha.
Três meses depois um livro foi publicado: “A Mulher Do Soldado” em que foram publicadas as cartas de uma esposa que vivia em agonia receando perder o seu marido e do pai dos seus filhos.
Quanto às jóias, ninguém sabe do paradeiro. Mas de certo que estará num sítio especial.
sábado, 30 de julho de 2011
domingo, 19 de junho de 2011
Em Busca de Amor
Sim, digo que sim a tudo, a tudo o que ele quiser. Ele mande que eu faço, faço com gosto, faço com muito gosto.
Não sou a sua esposa. Nem a namorada. Sou a amante. Não que ele seja casado, mas eu sou o tipo de mulher que gosta de agradar e que sabe como agradar um homem. Entrego-me a um homem com todas as energias do meu ser, entrego-me às suas ordens, desejos, fantasias e até antecipo os seus pedidos. Sou a que os faz descobrir prazeres nunca antes sentidos.
O meu nome? Um homem que me tenha tido nunca esquecerá o meu nome, nenhum alguma vez esqueceu. Impossível esquecer o nome que chamaram tantas e tantas vezes, que imploraram por mais sem necessidade, apenas para agrado dos meus ouvidos.
Sou aquela que está ao balcão com o vestido vermelho. Aquela que os rapazes colam os olhos. Quase que sinto as suas mãos a percorrer o meu corpo em pensamento.
Sou aquela a quem os estranhos pedem ajuda para encontrar as chaves do carro e acaba por as encontrar na minha cama.
Bem, mas há uma história que quero contar. Chega mais perto, pois vou falar bem baixinho e devagar para que ouças tudo o que tenho para dizer.
Lembro-me claramente do momento em que passei de namorada, para amante. Antes eu não vias as coisas dessa forma. Contundo, certas coisas nos marcam para vida.
Eu estava a viver o amor da minha vida. Ele fazia-me sorrir com tanta facilidade, sentia-me tão bem com ele, pensava nele todos os dias, várias vezes ao dia, era tão necessário para mim pensar nele como comer. Era aquela coisa boa na minha vida que eu queria preservar.
Ainda assim, não foi possível preservar o que havia de bom. Não por nossa culpa, por culpa de terceiros. Culpa da maldade, da nojeira que mudou a minha vida irreversivelmente.
Nós fomos para o campo, um sítio lindo, calmo, aparentemente, seguro. Fizemos um piquenique. Ainda me delicia o som dos nossos risos misturados no meio das nossas brincadeiras parvas com a comida.
Acabamos de comer, os risos deram lugar a olhares de carinho e desejo, as brincadeiras deram lugar a toques e beijos. Estávamos só nós ali e no calor do momento quem se põe a pensar? Estávamos a viver um dos momentos mais bonitos da nossa relação.
Infelizmente esse momento foi manchado para sempre…
No calor e entrega do momento ouvimos alguém. Separamos os nossos corpos e ficamos alerta. Eu estava assustada e segurei firmemente no braço dele. Ele olhava em redor, igualmente assustado, embora me tenha parecido que estava mais preocupado comigo que com ele, afinal, protegeu-me nos seus braços e disse que estava tudo bem.
Apesar das suas palavras, a tranquilidade durou pouco.
Olhei por cima do ombro dele e vi um homem. Dei um pulo de susto, mas nem tive tempo de gritar, ele puxou o Rodrigo pelo braço e o apunhalou. O som de dor que ele tentou conter foi uma facada em mim. Gritei de dor pelo seu sofrimento.
Sabia que devia fugir, mas estava congelada, colada ao chão na impossibilidade de o abandonar e, logo de seguida, na impossibilidade de me soltar das mãos daquela coisa, daquele bicho, pois homem não era, era um bicho.
Fui atirada ao chão.
O Rodrigo ainda estava vivo. Conseguia ouvi-lo respirar a grande esforço e tossir, ele estava a tossir, a tossir sangue, a esvaziar-se pela ferida e pela boca, a boca que minutos antes me beijará e antes disso sorrira para mim.
Tentei me soltar, gritei pelo Rodrigo, gritei tanto o seu nome, implorei tanto que não morresse, implorei tanto que aquele monstro me largasse, lutei por mim, lutei por ele, mas foi inútil.
O grande amor da minha vida não apenas morreu diante dos meus olhos, como a última coisa que viu nessa vida foi a pessoa que mais o amava e que ele mais amava a ser de outro contra a sua vontade, a gritar, a sofrer e ele impotente, morrendo com a sua e com a minha dor a lhe pesar na alma.
Nunca consegui amar verdadeiramente outro homem. Limito-me a me entregar a quem me quiser numa busca inútil por um amor que não posso recuperar.
Não sou a sua esposa. Nem a namorada. Sou a amante. Não que ele seja casado, mas eu sou o tipo de mulher que gosta de agradar e que sabe como agradar um homem. Entrego-me a um homem com todas as energias do meu ser, entrego-me às suas ordens, desejos, fantasias e até antecipo os seus pedidos. Sou a que os faz descobrir prazeres nunca antes sentidos.
O meu nome? Um homem que me tenha tido nunca esquecerá o meu nome, nenhum alguma vez esqueceu. Impossível esquecer o nome que chamaram tantas e tantas vezes, que imploraram por mais sem necessidade, apenas para agrado dos meus ouvidos.
Sou aquela que está ao balcão com o vestido vermelho. Aquela que os rapazes colam os olhos. Quase que sinto as suas mãos a percorrer o meu corpo em pensamento.
Sou aquela a quem os estranhos pedem ajuda para encontrar as chaves do carro e acaba por as encontrar na minha cama.
Bem, mas há uma história que quero contar. Chega mais perto, pois vou falar bem baixinho e devagar para que ouças tudo o que tenho para dizer.
Lembro-me claramente do momento em que passei de namorada, para amante. Antes eu não vias as coisas dessa forma. Contundo, certas coisas nos marcam para vida.
Eu estava a viver o amor da minha vida. Ele fazia-me sorrir com tanta facilidade, sentia-me tão bem com ele, pensava nele todos os dias, várias vezes ao dia, era tão necessário para mim pensar nele como comer. Era aquela coisa boa na minha vida que eu queria preservar.
Ainda assim, não foi possível preservar o que havia de bom. Não por nossa culpa, por culpa de terceiros. Culpa da maldade, da nojeira que mudou a minha vida irreversivelmente.
Nós fomos para o campo, um sítio lindo, calmo, aparentemente, seguro. Fizemos um piquenique. Ainda me delicia o som dos nossos risos misturados no meio das nossas brincadeiras parvas com a comida.
Acabamos de comer, os risos deram lugar a olhares de carinho e desejo, as brincadeiras deram lugar a toques e beijos. Estávamos só nós ali e no calor do momento quem se põe a pensar? Estávamos a viver um dos momentos mais bonitos da nossa relação.
Infelizmente esse momento foi manchado para sempre…
No calor e entrega do momento ouvimos alguém. Separamos os nossos corpos e ficamos alerta. Eu estava assustada e segurei firmemente no braço dele. Ele olhava em redor, igualmente assustado, embora me tenha parecido que estava mais preocupado comigo que com ele, afinal, protegeu-me nos seus braços e disse que estava tudo bem.
Apesar das suas palavras, a tranquilidade durou pouco.
Olhei por cima do ombro dele e vi um homem. Dei um pulo de susto, mas nem tive tempo de gritar, ele puxou o Rodrigo pelo braço e o apunhalou. O som de dor que ele tentou conter foi uma facada em mim. Gritei de dor pelo seu sofrimento.
Sabia que devia fugir, mas estava congelada, colada ao chão na impossibilidade de o abandonar e, logo de seguida, na impossibilidade de me soltar das mãos daquela coisa, daquele bicho, pois homem não era, era um bicho.
Fui atirada ao chão.
O Rodrigo ainda estava vivo. Conseguia ouvi-lo respirar a grande esforço e tossir, ele estava a tossir, a tossir sangue, a esvaziar-se pela ferida e pela boca, a boca que minutos antes me beijará e antes disso sorrira para mim.
Tentei me soltar, gritei pelo Rodrigo, gritei tanto o seu nome, implorei tanto que não morresse, implorei tanto que aquele monstro me largasse, lutei por mim, lutei por ele, mas foi inútil.
O grande amor da minha vida não apenas morreu diante dos meus olhos, como a última coisa que viu nessa vida foi a pessoa que mais o amava e que ele mais amava a ser de outro contra a sua vontade, a gritar, a sofrer e ele impotente, morrendo com a sua e com a minha dor a lhe pesar na alma.
Nunca consegui amar verdadeiramente outro homem. Limito-me a me entregar a quem me quiser numa busca inútil por um amor que não posso recuperar.
sexta-feira, 27 de maio de 2011
Eu Sou Um Herói
Rio.
Rio bem alto e a bom som.
Rio tanto que me falta o ar.
Apesar disso, páro de rir por um momento para te contar uma história.
Era uma vez uma princesa... Não! Uma princesa não. Era uma menina. Uma menina com os seus... trinta anos. Uma grande de uma menina. Uma mulher. Uma grande de uma mulher. Um mulherão de mulher. Bastava entrar numa sala para todos mostrarem respeito, para todos calarem e ouvirem.
Bem, pelo menos era essa a mulher que ela era em menina e era essa a mulher que admirava e amava. Amava a mulher que sonhava ter uma vida cheia de luz, cheia de alegria e movimento e acção e emoção e era uma mulher apaixonada pela vida como nunca vi. E era apenas uma menina.
Lembro-me tão bem dessa menina...
O que lhe aconteceu?
É essa a história que tenho a contar.
Retomando: Era uma vez uma menina. Uma menina alegre e confiante. Todas as outras transpiravam suor, ela transpirava luz. Era um encanto. Por onde passasse era conhecida pelo seu sorriso e simpatia. Inteligente, bonita. Ela era perfeita.
Ok, perfeita não era. Ela tinha defeito terrivel. Um defeito verdadeiramente terrivel. Destroçava todos os corações da escola por não querer nenhum. Inclusive o meu. destroçou o meu coração. Ou destroçaria se algum dia lhe dissesse o quanto a amava e admirava.
Adorava fazer-lhe tranças no cabelo e ouvi-la falar fosse do que fosse, não importava, eu não estava realmente a ouvir. Só ouvia a paixão, a alegria na voz dela, o entusiasmo por tudo e por nada e por qualquer coisa.
Agora a vejo e uma coisa dentro de mim se dobra e redobra e contorce e dói muito ao ver que a alegria se desvaneceu... Que os lábios deixaram de ser uma moldura para um sorriso, que os olhos choram mesmo sem lágrimas e que a vida que outrora havia findou.
O que lhe aconteceu, afinal?
Casou.
Ela casou com um bom homem. Um homem que não a merece nem por sombras. E quando disse que era um bom homem estava eu de certo a mentir, como mentiu-lhe ele ao fazê-la acreditar que a trataria como uma princesa. Mas nessa história não há princesas. Mas havia uma menina e agora não há.
E vilão? Há vilão nessa história?
Bem, chamar de vilão a tão bom homem?! Ficaria até mal por essas palavras em minha boca. Não! Essa história não tem vilão! Tem um bom monstro, daqules doces que levamos para casa, damos banho, damos de comer, mas não deixam de ser monstros, é a sua natureza.
Mas bem, o monstro matou a menina. A princesa era apenas mentira. O princepe era afinal o monstro e o herói? Não tem herói a história? Quem vai salvar a menina? Ah! Pois... Tinha-me esquecido. A menina está morta.
Embora a menina esteja morta, afinal há sempre um herói. O herói sou eu. Aquele que não se declarou, que não teve coragem, que não lutou, aquele que foi padrinho no casamento, aquele que ofereceu tachos e panelas, aquele que fingiu-se feliz por achar que ela estaria em segurança.
Eu sou o herói que está em casa a escrever a história de encantar mais desencantada que desencantei dessa vida em vez de fazer alguma coisa para mudar o fim da história.
Eu sou o herói que a ama, que a faria feliz, que ressussitaria a menina, que traria uma princesa à história, que traria até pequeninas princesinhas para a história, mas que está em casa, no sofá, a escrever uma história sem qualquer rumo.
Eu sou esse herói... Sou um grande de um herói, ou seria, se me levatasse do sofá.
E porque não? Posso-me levantar do sofá, posso até, olha vê lá, posso ir deitar-me para cama. Uma cama vazia, fria, num quarto vazio e frio, na minha que é como o meu frigorifico: vazio e frio.
Ela não é fria. Nunca o foi. Nem mesmo agora que pouco resta do que havia. Ela é calorosa.
Ainda sinto um certa vontade de chorar ao lembrar que ela disse Sim quando o padre perguntou se ela queria acabar de vez com as hipoteses que eu tinha de a ter.
Ainda a amo. Mentia se dissesse que não. Ela é a menina pelo qual me apaixonei à tantos anos atrás. A imagem do seu sorriso permanece intacta e, no entanto, sinto saudades de o ver e ouvir e tocar o seu cabelo e fingir que ouvia as suas palavras.
Que estou a fazer?
Ela está infeliz, eu estou infeliz.
Ela queria filhos, queria uma carreira, queria uma vida preenchida e nem um cão tem. A vida dela é ele. Ela vive o que ele permite viver. E fá-lo porquê? Talvés por amor, mas que amor é esse que a fez tão infeliz? Me amasse a mim que a faria uma princesa, uma rainha, uma imperatriz ou nada disso, mas certamente feliz. Eu a faria feliz.
O telefonou tocou. Era ela. Me emociono só de ouvir a sua voz chorosa a chamar o meu nome e esperando um amigo. E aqui estou, o herói amigo...
Não! Dessa vez não! Não fui! Não sou! NÃO QUERO MAIS SER O AMIGO!
- Eu amo-te! Sempre te amei!
Um silêncio enorme fez-se do outro lado. Fui capaz de ouvir os seus pensamentos. Nada lhe ocorria para dizer. Assustei-a.
- Sónia... Eu sempre te amei.
Ouvi um soluço, cortou-me a respiração reparar o que se passava do outro lado, mas perguntei:
- Estás bem?
- Porque me estás a dizer isso agora?
Sim! O soluço não foi impressão minha. Ela tentava sufocar o som, mas sabia que chorava, não sabia era porquê.
- Não sei. Quis apenas dizer-te.
- Marco... Eu não sei o que dizer.
- Diz-me porque estás chorar.
- Nunca me disseste isso.
Senti na minha alma as lágrimas a lhe descerem do rosto.
- Pois não...
- Porquê só agora?
- Só agora as palavras sairam da minha boca. Só agora tive coragem.
- Agora que me pesa um anel no dedo?!
- Agora que estás infeliz e sei que mereces melhor e pela primeira vez sinto que sou bom o suficiente para ti.
- Sempre foste.
- Que queres dizer?
- Achas que me foste indiferente todos esses anos?
Emocionei-me ao ouvi-la dizer isso.
- Porque nunca me disseste nada? Farias-me tão feliz se o tivesses dito.
- Não disse talvés pelas mesmas razões que tu não disseste.
- Tu eras perfeita. Eras demais para um rapaz como eu.
- Não. Não era. Era perfeita para ti e tu para mim e nós, duas crianças, dois tolos, nunca tivemos coragem de o dizer.
Finalmente fui o herói.
Passaram-se anos desde comecei a escrever essa história e hoje, finalmente vou acabar de onde tinha ficado.
Já não estou no sofá, levantei-me e fui um verdadeira herói, da minha e da vida dela.
Era uma vez uma menina que cresceu e tornou-se mulher, que casou e foi infeliz, que foi salva por esse herói aqui. Essa menina vive com um herói que ama numa casinha com jardim e dois cães, tem um filho pequeno e trabalha com o marido, que sou eu.
Por isso, rio.
Rio alto e bom som.
Rio tanto que me falta o ar.
Dessa vez não páro de rir para contar uma história
Dessa vez, tenho motivos para rir: Sou feliz.
E continuo a rir a viver a minha história com ela do meu lado.
Rio bem alto e a bom som.
Rio tanto que me falta o ar.
Apesar disso, páro de rir por um momento para te contar uma história.
Era uma vez uma princesa... Não! Uma princesa não. Era uma menina. Uma menina com os seus... trinta anos. Uma grande de uma menina. Uma mulher. Uma grande de uma mulher. Um mulherão de mulher. Bastava entrar numa sala para todos mostrarem respeito, para todos calarem e ouvirem.
Bem, pelo menos era essa a mulher que ela era em menina e era essa a mulher que admirava e amava. Amava a mulher que sonhava ter uma vida cheia de luz, cheia de alegria e movimento e acção e emoção e era uma mulher apaixonada pela vida como nunca vi. E era apenas uma menina.
Lembro-me tão bem dessa menina...
O que lhe aconteceu?
É essa a história que tenho a contar.
Retomando: Era uma vez uma menina. Uma menina alegre e confiante. Todas as outras transpiravam suor, ela transpirava luz. Era um encanto. Por onde passasse era conhecida pelo seu sorriso e simpatia. Inteligente, bonita. Ela era perfeita.
Ok, perfeita não era. Ela tinha defeito terrivel. Um defeito verdadeiramente terrivel. Destroçava todos os corações da escola por não querer nenhum. Inclusive o meu. destroçou o meu coração. Ou destroçaria se algum dia lhe dissesse o quanto a amava e admirava.
Adorava fazer-lhe tranças no cabelo e ouvi-la falar fosse do que fosse, não importava, eu não estava realmente a ouvir. Só ouvia a paixão, a alegria na voz dela, o entusiasmo por tudo e por nada e por qualquer coisa.
Agora a vejo e uma coisa dentro de mim se dobra e redobra e contorce e dói muito ao ver que a alegria se desvaneceu... Que os lábios deixaram de ser uma moldura para um sorriso, que os olhos choram mesmo sem lágrimas e que a vida que outrora havia findou.
O que lhe aconteceu, afinal?
Casou.
Ela casou com um bom homem. Um homem que não a merece nem por sombras. E quando disse que era um bom homem estava eu de certo a mentir, como mentiu-lhe ele ao fazê-la acreditar que a trataria como uma princesa. Mas nessa história não há princesas. Mas havia uma menina e agora não há.
E vilão? Há vilão nessa história?
Bem, chamar de vilão a tão bom homem?! Ficaria até mal por essas palavras em minha boca. Não! Essa história não tem vilão! Tem um bom monstro, daqules doces que levamos para casa, damos banho, damos de comer, mas não deixam de ser monstros, é a sua natureza.
Mas bem, o monstro matou a menina. A princesa era apenas mentira. O princepe era afinal o monstro e o herói? Não tem herói a história? Quem vai salvar a menina? Ah! Pois... Tinha-me esquecido. A menina está morta.
Embora a menina esteja morta, afinal há sempre um herói. O herói sou eu. Aquele que não se declarou, que não teve coragem, que não lutou, aquele que foi padrinho no casamento, aquele que ofereceu tachos e panelas, aquele que fingiu-se feliz por achar que ela estaria em segurança.
Eu sou o herói que está em casa a escrever a história de encantar mais desencantada que desencantei dessa vida em vez de fazer alguma coisa para mudar o fim da história.
Eu sou o herói que a ama, que a faria feliz, que ressussitaria a menina, que traria uma princesa à história, que traria até pequeninas princesinhas para a história, mas que está em casa, no sofá, a escrever uma história sem qualquer rumo.
Eu sou esse herói... Sou um grande de um herói, ou seria, se me levatasse do sofá.
E porque não? Posso-me levantar do sofá, posso até, olha vê lá, posso ir deitar-me para cama. Uma cama vazia, fria, num quarto vazio e frio, na minha que é como o meu frigorifico: vazio e frio.
Ela não é fria. Nunca o foi. Nem mesmo agora que pouco resta do que havia. Ela é calorosa.
Ainda sinto um certa vontade de chorar ao lembrar que ela disse Sim quando o padre perguntou se ela queria acabar de vez com as hipoteses que eu tinha de a ter.
Ainda a amo. Mentia se dissesse que não. Ela é a menina pelo qual me apaixonei à tantos anos atrás. A imagem do seu sorriso permanece intacta e, no entanto, sinto saudades de o ver e ouvir e tocar o seu cabelo e fingir que ouvia as suas palavras.
Que estou a fazer?
Ela está infeliz, eu estou infeliz.
Ela queria filhos, queria uma carreira, queria uma vida preenchida e nem um cão tem. A vida dela é ele. Ela vive o que ele permite viver. E fá-lo porquê? Talvés por amor, mas que amor é esse que a fez tão infeliz? Me amasse a mim que a faria uma princesa, uma rainha, uma imperatriz ou nada disso, mas certamente feliz. Eu a faria feliz.
O telefonou tocou. Era ela. Me emociono só de ouvir a sua voz chorosa a chamar o meu nome e esperando um amigo. E aqui estou, o herói amigo...
Não! Dessa vez não! Não fui! Não sou! NÃO QUERO MAIS SER O AMIGO!
- Eu amo-te! Sempre te amei!
Um silêncio enorme fez-se do outro lado. Fui capaz de ouvir os seus pensamentos. Nada lhe ocorria para dizer. Assustei-a.
- Sónia... Eu sempre te amei.
Ouvi um soluço, cortou-me a respiração reparar o que se passava do outro lado, mas perguntei:
- Estás bem?
- Porque me estás a dizer isso agora?
Sim! O soluço não foi impressão minha. Ela tentava sufocar o som, mas sabia que chorava, não sabia era porquê.
- Não sei. Quis apenas dizer-te.
- Marco... Eu não sei o que dizer.
- Diz-me porque estás chorar.
- Nunca me disseste isso.
Senti na minha alma as lágrimas a lhe descerem do rosto.
- Pois não...
- Porquê só agora?
- Só agora as palavras sairam da minha boca. Só agora tive coragem.
- Agora que me pesa um anel no dedo?!
- Agora que estás infeliz e sei que mereces melhor e pela primeira vez sinto que sou bom o suficiente para ti.
- Sempre foste.
- Que queres dizer?
- Achas que me foste indiferente todos esses anos?
Emocionei-me ao ouvi-la dizer isso.
- Porque nunca me disseste nada? Farias-me tão feliz se o tivesses dito.
- Não disse talvés pelas mesmas razões que tu não disseste.
- Tu eras perfeita. Eras demais para um rapaz como eu.
- Não. Não era. Era perfeita para ti e tu para mim e nós, duas crianças, dois tolos, nunca tivemos coragem de o dizer.
Finalmente fui o herói.
Passaram-se anos desde comecei a escrever essa história e hoje, finalmente vou acabar de onde tinha ficado.
Já não estou no sofá, levantei-me e fui um verdadeira herói, da minha e da vida dela.
Era uma vez uma menina que cresceu e tornou-se mulher, que casou e foi infeliz, que foi salva por esse herói aqui. Essa menina vive com um herói que ama numa casinha com jardim e dois cães, tem um filho pequeno e trabalha com o marido, que sou eu.
Por isso, rio.
Rio alto e bom som.
Rio tanto que me falta o ar.
Dessa vez não páro de rir para contar uma história
Dessa vez, tenho motivos para rir: Sou feliz.
E continuo a rir a viver a minha história com ela do meu lado.
O Nosso Paraíso
Eu sou a Vida, a deusa das águas.
Só é possível comunicar comigo no topo da montanha mais alta, tão alta que ultrapassa o gelo do céu.
O topo dessa montanha é morno como a água de uma banheira, mas as minhas águas, as águas da cascata lá no topo que rolam montanha abaixo são frias, geladas, gélidas.
A montanha é morna, agradável, confortável, convidativa, mas quem ousa tocar nas minhas terras sem a minha permissão está a tocar na sua perdição, pois sou eu a dona da montanha, a deusa da água, sem mim não é possível sair com vida do meu pequeno paraíso.
Ao intruso que ousar invadir-me e roubar-me o alimento das árvores e dos solos terá o seu fim, afinal, são as minhas árvores e é o meu solo e sem a minha água, as minhas mãos a lhes tocar, secam e deixam à míngua quem contava com alimento que não lhe pertence.
O meu nome é Vida, porque, como é óbvio, sem mim todos morreriam.
A minha montanha é o paraíso, pois só desfruta dela quem é merecedor de beber da minha água e comer dos meus frutos, abrigar-se na sombra das minhas árvores, cheirar as minhas flores e desfrutar das sensações corporais e físicas da água gelada a banhar o corpo e aquecer-se-me a temperatura… Quem eu bem entender e só quem eu bem entender terá esse privilégio.
Todos os que ousaram tocar no meu solo, passar as barreiras do céu e chegar até mim, agora, são pedras no meu jardim.
No entanto, habita carne aqui em cima. Carne pura, carne valente, carne não de humano, mas de outra espécie. É Círio, o dragão do vulcão extinto. Não há vida no seu vulcão e eu o recebi no meu vulcão de água activa.
Círio vive na minha montanha, outros morrem nela.
Rego os meus solos para lhe dar de comer, lhe dar que cheirar, lhe dar onde se abrigar e é na minha água que Círio se vem banhar e eu dou-lhe de beber.
Eu sou a própria água, dou-me para que ele possa viver.
Círio nunca será um apóstolo ou um discípulo, Círio é a língua que serpenteia e cospe fogo para proteger o que a ele pertence, o que a mim pertence, o que a só nós pertence.
A Vida é dona de tudo e Círio é tanto de Vida como Vida é de Círio.
Dou-lhe a minha água e ele dá-me todo o seu fogo.
O vulcão se extinguiu mas ele não. Círio tem mais poder que todos os vulcões que possam acordar ou que fingem dormir, pois se dormem ou se fingem dormir é porque Círio existe para os derrotar e se de facto o vulcão que pertence a Círio não tem vida, Círio a tem.
Houve o dia de mais um intruso ultrapassar as barreiras do céu, pobre carne a sua, que a alma já a perdeu e juízo também. Tenho pena é da carne maltratada pelo fogo de Círio e pela fome de mim, Vida. Tenho dó é dos ossos sem mais carne que os segure. Apesar disso, fica bem mais uma pedra no meu jardim. Atirei-a.
Agora, com o paraíso duplamente protegido e triplicamente mais restrito, Círio aquece a minha água soprando delicada e abrasadoramente fogo sobre mim.
O paraíso não é meu.
O paraíso é nosso.
ly
Só é possível comunicar comigo no topo da montanha mais alta, tão alta que ultrapassa o gelo do céu.
O topo dessa montanha é morno como a água de uma banheira, mas as minhas águas, as águas da cascata lá no topo que rolam montanha abaixo são frias, geladas, gélidas.
A montanha é morna, agradável, confortável, convidativa, mas quem ousa tocar nas minhas terras sem a minha permissão está a tocar na sua perdição, pois sou eu a dona da montanha, a deusa da água, sem mim não é possível sair com vida do meu pequeno paraíso.
Ao intruso que ousar invadir-me e roubar-me o alimento das árvores e dos solos terá o seu fim, afinal, são as minhas árvores e é o meu solo e sem a minha água, as minhas mãos a lhes tocar, secam e deixam à míngua quem contava com alimento que não lhe pertence.
O meu nome é Vida, porque, como é óbvio, sem mim todos morreriam.
A minha montanha é o paraíso, pois só desfruta dela quem é merecedor de beber da minha água e comer dos meus frutos, abrigar-se na sombra das minhas árvores, cheirar as minhas flores e desfrutar das sensações corporais e físicas da água gelada a banhar o corpo e aquecer-se-me a temperatura… Quem eu bem entender e só quem eu bem entender terá esse privilégio.
Todos os que ousaram tocar no meu solo, passar as barreiras do céu e chegar até mim, agora, são pedras no meu jardim.
No entanto, habita carne aqui em cima. Carne pura, carne valente, carne não de humano, mas de outra espécie. É Círio, o dragão do vulcão extinto. Não há vida no seu vulcão e eu o recebi no meu vulcão de água activa.
Círio vive na minha montanha, outros morrem nela.
Rego os meus solos para lhe dar de comer, lhe dar que cheirar, lhe dar onde se abrigar e é na minha água que Círio se vem banhar e eu dou-lhe de beber.
Eu sou a própria água, dou-me para que ele possa viver.
Círio nunca será um apóstolo ou um discípulo, Círio é a língua que serpenteia e cospe fogo para proteger o que a ele pertence, o que a mim pertence, o que a só nós pertence.
A Vida é dona de tudo e Círio é tanto de Vida como Vida é de Círio.
Dou-lhe a minha água e ele dá-me todo o seu fogo.
O vulcão se extinguiu mas ele não. Círio tem mais poder que todos os vulcões que possam acordar ou que fingem dormir, pois se dormem ou se fingem dormir é porque Círio existe para os derrotar e se de facto o vulcão que pertence a Círio não tem vida, Círio a tem.
Houve o dia de mais um intruso ultrapassar as barreiras do céu, pobre carne a sua, que a alma já a perdeu e juízo também. Tenho pena é da carne maltratada pelo fogo de Círio e pela fome de mim, Vida. Tenho dó é dos ossos sem mais carne que os segure. Apesar disso, fica bem mais uma pedra no meu jardim. Atirei-a.
Agora, com o paraíso duplamente protegido e triplicamente mais restrito, Círio aquece a minha água soprando delicada e abrasadoramente fogo sobre mim.
O paraíso não é meu.
O paraíso é nosso.
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terça-feira, 2 de novembro de 2010
A Negra Missão de Uma Porta
A lua cheia ilumina as sombras da negra noite e mergulha no reflexo de um lago sujo e cristalino. Este lago pertence à casa que habita por entre as árvores, por entre a escuridão, atrás do portão enferrujado que os miúdos passam a vida a saltar desafiados por amigos a passar uma hora na assombrosa mansão.
Essa noite Cristina e Filipe, amigos desde sempre, crianças de dez anos, saltaram o portão.
Filipa agarra a mão de Cristina e avança com a missão de ser o protector, o herói desse supostamente ingénuo, no entanto aterrador desafio.
Caminham por entre a escuridão com destino ao seu fim. Pisam as folhas, a terra, respiram daquele ar, arrepiam-se naquele frio, temem a ausência de olhos e a presença de olhares.
A escuridão sente-os, a mansão sorri para eles e abre passagem.
Invadem a mansão. Cristina solta-se de Filipe e encantada corre para os primeiros degraus da escada, olha o tecto e sorri.
- É bonito.
- Acho que devíamos ficar aqui, junto à porta. – Aconselhou Filipe em súplica.
- Estás com medo? – Sorriu e subiu mais uns degraus. – Anda.
- Eu não tenho medo.
- Então vem.
O vento empurrou a porta e Filipe precipitou-se para junto de Cristina.
- Então vamos. – Mandou subindo.
Um corredor iluminado de negro os aguarda com um sorriso maléfico nas sombras da sombra que é a própria mansão.
Eles saltaram o portão.
Eles entraram na mansão.
Filipe põe-se à frente de Cristina sendo-lhe escudo, protegendo-a de nada e pondo-se no maior dos riscos.
Algo chama-os, o som do próprio silêncio, sussurra por eles, desafio-os a entrar no quarto ao fundo. Passam por portas e portas e todas elas parecem dizer o mesmo. Todas parecem tocar-lhes e seduzi-los a entrar. Porém, o som da última porta, a cor viva que se perdeu no tempo, chama-os, lança-lhes um feitiço delicioso, um convite a entrar irrecusável.
Filipe hesita. Pondera. Cristina antecipou-se a alguma conclusão e abriu a porta, empurrou-a devagar, resistindo ao Não de Filipe e caindo na tentação da sua curiosidade.
A porta range ao ser abrir, acorda passados tantos anos a dormir na sua doce e negra missão de ser aberta. Mas nem tudo o que pode ser aberto foi feito para esse propósito, talvez o propósito de uma porta seja manter algo dentro e não entrar algo.
Cristina avança, Filipe passa-lhe á frente como um salvador e põe-se à frente da donzela em perigo.
Observam.
Paira um cheiro a pó, um cheiro a inexplicável que os deixa alerta.
Observam.
De que adianta observar se só se vê negro?
Negro coberto de pó.
Uma cama velha, brinquedos, uma alcatifa oval. Uma mesa-de-cabeceira em madeira, um candeeiro caído no chão por cima da bainha do lençol que caia da cama e permanecia estático por anos. Tudo estava parada à anos.
Eles saltaram o portão.
Eles entraram na mansão.
Eles abriram a porta.
Filipe vira-se.
Cristina!
Onde está Cristina?
Desapareceu…
Filipe grita por ela em pânico. Corre pelo corredor, desce a escada, agarra a porta da mansão e puxa. Tem a oportunidade de fugir, toca a liberdade e algo o agarra.
Filipe grita desesperado, esperneia. É levado para baixo, para bem baixo, para debaixo da mansão. Mais escuro que a escuridão. Uma escuridão tão forte e tão pesada que parecia ofuscar a tremula luz da vela.
Atado a uma cadeira, amordaçado e em pânico. O coração a saltar no peito, numa última tentativa de se salvar daquele corpo condenado.
Cristina!
Ao vê-la, viu o seu destino.
Eles saltarão o portão.
Eles entraram na mansão.
Eles abriram a porta.
Talvez o propósito de uma porta seja manter algo dentro e não entrar algo. Um facto é que quem entrou, não saiu.
A porta está novamente fechada.
Essa noite Cristina e Filipe, amigos desde sempre, crianças de dez anos, saltaram o portão.
Filipa agarra a mão de Cristina e avança com a missão de ser o protector, o herói desse supostamente ingénuo, no entanto aterrador desafio.
Caminham por entre a escuridão com destino ao seu fim. Pisam as folhas, a terra, respiram daquele ar, arrepiam-se naquele frio, temem a ausência de olhos e a presença de olhares.
A escuridão sente-os, a mansão sorri para eles e abre passagem.
Invadem a mansão. Cristina solta-se de Filipe e encantada corre para os primeiros degraus da escada, olha o tecto e sorri.
- É bonito.
- Acho que devíamos ficar aqui, junto à porta. – Aconselhou Filipe em súplica.
- Estás com medo? – Sorriu e subiu mais uns degraus. – Anda.
- Eu não tenho medo.
- Então vem.
O vento empurrou a porta e Filipe precipitou-se para junto de Cristina.
- Então vamos. – Mandou subindo.
Um corredor iluminado de negro os aguarda com um sorriso maléfico nas sombras da sombra que é a própria mansão.
Eles saltaram o portão.
Eles entraram na mansão.
Filipe põe-se à frente de Cristina sendo-lhe escudo, protegendo-a de nada e pondo-se no maior dos riscos.
Algo chama-os, o som do próprio silêncio, sussurra por eles, desafio-os a entrar no quarto ao fundo. Passam por portas e portas e todas elas parecem dizer o mesmo. Todas parecem tocar-lhes e seduzi-los a entrar. Porém, o som da última porta, a cor viva que se perdeu no tempo, chama-os, lança-lhes um feitiço delicioso, um convite a entrar irrecusável.
Filipe hesita. Pondera. Cristina antecipou-se a alguma conclusão e abriu a porta, empurrou-a devagar, resistindo ao Não de Filipe e caindo na tentação da sua curiosidade.
A porta range ao ser abrir, acorda passados tantos anos a dormir na sua doce e negra missão de ser aberta. Mas nem tudo o que pode ser aberto foi feito para esse propósito, talvez o propósito de uma porta seja manter algo dentro e não entrar algo.
Cristina avança, Filipe passa-lhe á frente como um salvador e põe-se à frente da donzela em perigo.
Observam.
Paira um cheiro a pó, um cheiro a inexplicável que os deixa alerta.
Observam.
De que adianta observar se só se vê negro?
Negro coberto de pó.
Uma cama velha, brinquedos, uma alcatifa oval. Uma mesa-de-cabeceira em madeira, um candeeiro caído no chão por cima da bainha do lençol que caia da cama e permanecia estático por anos. Tudo estava parada à anos.
Eles saltaram o portão.
Eles entraram na mansão.
Eles abriram a porta.
Filipe vira-se.
Cristina!
Onde está Cristina?
Desapareceu…
Filipe grita por ela em pânico. Corre pelo corredor, desce a escada, agarra a porta da mansão e puxa. Tem a oportunidade de fugir, toca a liberdade e algo o agarra.
Filipe grita desesperado, esperneia. É levado para baixo, para bem baixo, para debaixo da mansão. Mais escuro que a escuridão. Uma escuridão tão forte e tão pesada que parecia ofuscar a tremula luz da vela.
Atado a uma cadeira, amordaçado e em pânico. O coração a saltar no peito, numa última tentativa de se salvar daquele corpo condenado.
Cristina!
Ao vê-la, viu o seu destino.
Eles saltarão o portão.
Eles entraram na mansão.
Eles abriram a porta.
Talvez o propósito de uma porta seja manter algo dentro e não entrar algo. Um facto é que quem entrou, não saiu.
A porta está novamente fechada.
sexta-feira, 3 de setembro de 2010
Boneca Erica
Uma casa de campo, velha e sombria, escondida por ervas e enterrada em mistério. Era esta a casa que Andreia havia comprado.
Ao entrar na casa ela ficou encantada, era realmente antiga e estava desfeita. Uma árvore crescia na sala iluminada pela luz do tecto aberto. Móveis desfeitos pelo tempo e uma moldura partida com uma fotografia de uma família. Havia algo de errado. Toda a família tinha um sorriso ligeiro, mas uma menina de cabelo negro e olhos pretos e pele muito branca estava com um ar zangado.
Andreia estranhou, mas ao ver um gato sorriu e pousou a foto. Continuou a ver a casa e para além do mau estado do quarto de jantar onde a árvore reinava, o resto da casa não estava assim tão mal.
Iria precisar de muito trabalho, mas Andreia sonhava com a ideia de ter uma casa em estilo antigo remendada por si. Ainda para mais uma casa de campo, longe do barulho, da cidade e do mundo.
Demorou longos meses ate a casa ficar pronta. No entanto, ela conseguiu com que tudo fosse feito muito mais depressa do que se esperava e ainda mais depressa instalou-se na casa.
A sua determinação era louvável e o seu recente esposo não podia estar mais orgulhoso.
Por meses foram muito felizes. A casa estava linda, sossegada. Uma calma de morte embalada em suspiros do vento deliciavam Andreia quando esta estendia a roupa.
O casal estava feliz e um bebe vinha a caminho.
Andreia passava todo o seu tempo em casa a preparar as coisas para a vinda da nova vida e acreditava que esta gravidez era a causa dos seus medos e preocupações.
Do nada ela sentia a presença de alguém ou um toque de algo. Coisas de grávida, certo?
Era terça e Andreia voltou da consulta, tinha visto o sexo do bebe pela primeira vez. Uma menina. Estava felicíssima e decidiu fazer um bolo. Mexia a massa a cantarolar com um sorriso deslumbrado quando deu um salto de susto ao ouvir algo a quebrar-se vindo da sala de jantar.
Sem hesitar foi ver o que o raio do gato tinha feito dessa vez.
A moldura de família dela e do esposo caída no chão. Levantou-a toda partida e pegou na foto. Limpou os vidros da foto e deu um grito de susto. Não podia acreditar. Não podia ser verdade. A miúda de cabelo preto estava na foto entre eles e estava zangada. A foto saltou-lhe das mãos com o susto e ela levou uma mão ao peito a outra `a barriga.
Ouviu a porta a bater e soltou mais um grito inevitável precipitou-se para as escadas e ouviu uma voz chamar o seu nome:
- Andreia. – Chamou uma voz que ela conhecia bem.
- Nuno! – Suspirou de alivio e correu ate os seus braços.
- Que se passa? – Perguntou-lhe apertando-a no abraço.
- Apanhei um susto tão grande. – Soltou um soluço e umas lágrimas.
- Que se passou? – Afastou-a olhando-a.
- A nossa foto caiu e há uma rapariga entre nos.
Claro que quando ele foi ver a foto já não havia rapariga alguma.
- Essa rapariga és tu. – Nuno segurou-lhe a face entre as mãos depois de ela voltar a olhar para a foto perplexa. – Tu não mudaste. Essa criança não vai mudar o que sinto por ti ou quem és.
- Sim. – Simulou um sorriso. – Tens toda a razão.
Andreia duvidava de si mesma. Era tão impossível que ela preferiu acreditar que tinha sido apenas a sua insegurança, uma insegurança que ela desconhecia e que lhe parecia ilógica, mas que ela preferia acreditar ser verdade.
Ao comerem o bolo ela contou as novidades sobre a bebe e ficaram ali deitados por séculos, abraçados ao presente com a mente no futuro idílico.
Andreia acordou nos braços de Nuno, ele dormia profundamente e Andreia sentiu-se atraída para o quarto de jantar. Entrou e viu a árvore a rasgar o tecto, a árvore que já não existia. A árvore estava morta e sombria, escurecida pelas trevas. A rapariga de cabelo preto saiu de trás da árvore. Andreia queria afastar-se, mas algo a prendia.
A miúda de cabelos pretos aproximou-se e Andreia não se conseguia afastar. Chegou bem perto dela e depois desviou o olhar para o tecto a um canto e aponto com o dedo. Andreia olhou, mas não via nada. Voltou a baixar o olhar e tudo estava de volta ao normal.
Foi ate ao quarto que ficava para lá da parede que pareceu que a rapariga estava a olhar e estava tudo normal. Um quarto pacífico. O quarto que seria para a sua filha brincar.
Toda essa agitação era má para a criança e a futura mãe sabia.
Apesar disso, Andreia sentiu-se intrigada. Já não estava assustada, mas intrigada com o olhar docemente cruel e ingénuo daquela estranha, daquela alucinação ou assombração.
No dia seguinte Andreia passou horas a olhar o tecto sem perceber do que estava `a procura.
Finalmente desistiu e foi alimentar a criança dentro de si. Ao afastar-se ouviu um voz a sussurrar: «Elisa» A voz continuava a chamar e Andreia procurou de onde vinha. Ouviu um riso a vir do quarto de brincar da bebe e ao entrar encontrou as paredes arranhadas ate ao cimento. «ELISA» era o que se via lá escrito.
- O que queres? – Perguntou Andreia.
Sentiu-se ridícula e ao não obter resposta virou as costas para se ir embora.
-Espera! Não me deixes. – Chamou a miúda atrás de si.
- O que queres de mim? – Exigiu saber.
A miúda olhou para a parede e repetiu.
- Elisa.
- Quem ´e essa Elisa?
- Elisa. – Apontou para a barriga de Andreia.
Andreia levou as mãos `a barriga num sobressalto e a rapariga desapareceu, tal como o nome na parede.
Nessa noite Andreia esperou que Nuno adormecesse, acedeu velas, sentou-se na sala de jantar e sussurrou «Elisa» várias vezes.
A miúda não aparecia mas as coisas estavam a cair dos sítios e as velas apagaram-se e toda a sala parecia saída de um filme de terror.
- Não podes ficar com a minha filha. Não a vais ter. – Tudo tremia e se agitava. – Não sei porque estás presa a esse mundo, mas o teu lugar não ´e aqui.
- O meu lugar ´e lá em cima. – Apontou a miúda fantasma para o canto.
- Sim. O teu lugar ´e lá em cima. – Andreia suspirou de alívio. – Podes ir para lá ter com a tua família.
- Eles não estão ali.
-Onde estão?
- Eu não sei. Eles deixaram-me ali em cima. – Voltou a apontar; aproximou-se de súbito de Andreia e sussurrou. – Tira-me dali.
Tudo voltou ao normal.
- Que se passa? – Perguntou Nuno rasgando o espaço.
- Nada, meu amor. Vamos dormir.
- Ouvi-te gritar.
- Um rato. – Mentiu.
- Um rato chamado Elisa?!
- Meu amor, deves ter tido um sonho.
Nuno não sabia no que acreditar, mas preferiu acreditar que se tratava de um sonho.
- Elisa vai ser o nome da nossa filha. – Disse Nuno na manha seguinte.
- Porque lhe queres dar um nome tão horrível? – Protestou Andreia.
- Porque sonhei com esse nome. Deve ter algum significado.
-Significa que sonhas-te com ele. Apenas isso.
- A menos que arranjes nome melhor fica esse.
Andreia não contestou. Tinha mais em que pensar no momento.
Estava a pensar no que a miúda tinha dito. “lá em cima.”
Andreia voltou para a sala de jantar com um escadote e uma serra. Serrou toda a madeira daquele canto no tecto e ficou espantada ao ver uma porta. Não conseguia alcançar a maçaneta, por isso voltou a descer, foi buscar uma vassoura e voltou a tentar. Conseguiu abrir a porta e rastejou para aquele sótão.
Que lugar sinistro. Pó, pó e mais pó. Umas quantas caixas fechadas, brinquedos velhos e assustadores espalhados e uma arca iluminada pela telha de vidro.
- Olá. – Disse a menina de cabelos pretos que brincava com uma boneca.
- Olá. – Retribuiu Andreia. – Os teus pais deixaram-te aqui?
- Sim. – A miúda continuava cabisbaixa, com o cabelo a esconder-lhe a face e a brincar com a boneca.
- Porque eles te deixaram aqui?
- Por isso. – Levantou a cabeça e a sua face estava toda cortada e ensanguentada. – Eu fiquei feia. E eles deixaram de gostar de mim.
Andreia sentou-se perto da menina fitando-a com compaixão.
- Quem te fez isso?
- Eu fiz.
- Porque o fizeste?
A menina entregou-lhe a boneca. Andreia olhou a boneca e viu que ela estava toda desfigurada.
- Alguém fez isso `a minha boneca. Quando mostrei `a minha mãe ela disse que não tinha importância, porque ela continuava a ser amada por mim. Mas a boneca sempre foi igual a mim, não queria que ela se sentisse diferente, quis que ela soubesse que eu a amava.
- Então puseste-te igual a ela?!
- Sim. Mas a minha mãe deixou de me amar.
- Isso não pode ser verdade.
- A minha mãe disse que não tinha importância quando lhe mostrei a boneca, mas quando ela me viu ela gritou e chorou. Assustou-se porque eu estava feia. Ela não me amou. Depois disso ela chorava sempre que me via. O meu pai olhava para mim com tristeza e os meus irmãos deixaram de brincar comigo. Quando havia visitas pediam-me para ficar aqui.
- Eles estavam apenas a proteger-te.
- Não. Eles deixaram de me amar. Por isso escondi-me para sempre.
- Aqui no sótão?!
- Fechei-me na arca. Comecei a ficar agoniada e custava-me a respirar. Tentei sair, mas não consegui. Adormeci abraçada `a Erica. – Abraçou a boneca.
- Erica e´ a tua boneca? – Os olhos de Andreia denunciavam emoção.
- Sim. E eu quero que fique com ela. Eu quero que ela volte a ser bonita, porque se ela for bonita eu voltarei a ser e os meus pais voltaram a me amar.
- Eu fico com ela. – Andreia segurou a boneca. – Vou tomar conta dela.
- Eu quero que a Erica brinque com ela, promete?!
- Prometo, que a Erica – Tocou a sua barriga. – Brincar `a com a Erica. – Olhou a boneca.
A menina levantou-se.
- Sofia e Erica. Eu e a minha boneca. Sempre seremos iguais.
Sofia desapareceu.
- Vou ficar por perto. – Sussurrou uma voz.
O corpo de Sofia estava dentro da Arca. A policia tratou dos restos da menina, e Andreia pus a bonita boneca junto aos outros brinquedos destinados `a sua filha, Erica.
Ao entrar na casa ela ficou encantada, era realmente antiga e estava desfeita. Uma árvore crescia na sala iluminada pela luz do tecto aberto. Móveis desfeitos pelo tempo e uma moldura partida com uma fotografia de uma família. Havia algo de errado. Toda a família tinha um sorriso ligeiro, mas uma menina de cabelo negro e olhos pretos e pele muito branca estava com um ar zangado.
Andreia estranhou, mas ao ver um gato sorriu e pousou a foto. Continuou a ver a casa e para além do mau estado do quarto de jantar onde a árvore reinava, o resto da casa não estava assim tão mal.
Iria precisar de muito trabalho, mas Andreia sonhava com a ideia de ter uma casa em estilo antigo remendada por si. Ainda para mais uma casa de campo, longe do barulho, da cidade e do mundo.
Demorou longos meses ate a casa ficar pronta. No entanto, ela conseguiu com que tudo fosse feito muito mais depressa do que se esperava e ainda mais depressa instalou-se na casa.
A sua determinação era louvável e o seu recente esposo não podia estar mais orgulhoso.
Por meses foram muito felizes. A casa estava linda, sossegada. Uma calma de morte embalada em suspiros do vento deliciavam Andreia quando esta estendia a roupa.
O casal estava feliz e um bebe vinha a caminho.
Andreia passava todo o seu tempo em casa a preparar as coisas para a vinda da nova vida e acreditava que esta gravidez era a causa dos seus medos e preocupações.
Do nada ela sentia a presença de alguém ou um toque de algo. Coisas de grávida, certo?
Era terça e Andreia voltou da consulta, tinha visto o sexo do bebe pela primeira vez. Uma menina. Estava felicíssima e decidiu fazer um bolo. Mexia a massa a cantarolar com um sorriso deslumbrado quando deu um salto de susto ao ouvir algo a quebrar-se vindo da sala de jantar.
Sem hesitar foi ver o que o raio do gato tinha feito dessa vez.
A moldura de família dela e do esposo caída no chão. Levantou-a toda partida e pegou na foto. Limpou os vidros da foto e deu um grito de susto. Não podia acreditar. Não podia ser verdade. A miúda de cabelo preto estava na foto entre eles e estava zangada. A foto saltou-lhe das mãos com o susto e ela levou uma mão ao peito a outra `a barriga.
Ouviu a porta a bater e soltou mais um grito inevitável precipitou-se para as escadas e ouviu uma voz chamar o seu nome:
- Andreia. – Chamou uma voz que ela conhecia bem.
- Nuno! – Suspirou de alivio e correu ate os seus braços.
- Que se passa? – Perguntou-lhe apertando-a no abraço.
- Apanhei um susto tão grande. – Soltou um soluço e umas lágrimas.
- Que se passou? – Afastou-a olhando-a.
- A nossa foto caiu e há uma rapariga entre nos.
Claro que quando ele foi ver a foto já não havia rapariga alguma.
- Essa rapariga és tu. – Nuno segurou-lhe a face entre as mãos depois de ela voltar a olhar para a foto perplexa. – Tu não mudaste. Essa criança não vai mudar o que sinto por ti ou quem és.
- Sim. – Simulou um sorriso. – Tens toda a razão.
Andreia duvidava de si mesma. Era tão impossível que ela preferiu acreditar que tinha sido apenas a sua insegurança, uma insegurança que ela desconhecia e que lhe parecia ilógica, mas que ela preferia acreditar ser verdade.
Ao comerem o bolo ela contou as novidades sobre a bebe e ficaram ali deitados por séculos, abraçados ao presente com a mente no futuro idílico.
Andreia acordou nos braços de Nuno, ele dormia profundamente e Andreia sentiu-se atraída para o quarto de jantar. Entrou e viu a árvore a rasgar o tecto, a árvore que já não existia. A árvore estava morta e sombria, escurecida pelas trevas. A rapariga de cabelo preto saiu de trás da árvore. Andreia queria afastar-se, mas algo a prendia.
A miúda de cabelos pretos aproximou-se e Andreia não se conseguia afastar. Chegou bem perto dela e depois desviou o olhar para o tecto a um canto e aponto com o dedo. Andreia olhou, mas não via nada. Voltou a baixar o olhar e tudo estava de volta ao normal.
Foi ate ao quarto que ficava para lá da parede que pareceu que a rapariga estava a olhar e estava tudo normal. Um quarto pacífico. O quarto que seria para a sua filha brincar.
Toda essa agitação era má para a criança e a futura mãe sabia.
Apesar disso, Andreia sentiu-se intrigada. Já não estava assustada, mas intrigada com o olhar docemente cruel e ingénuo daquela estranha, daquela alucinação ou assombração.
No dia seguinte Andreia passou horas a olhar o tecto sem perceber do que estava `a procura.
Finalmente desistiu e foi alimentar a criança dentro de si. Ao afastar-se ouviu um voz a sussurrar: «Elisa» A voz continuava a chamar e Andreia procurou de onde vinha. Ouviu um riso a vir do quarto de brincar da bebe e ao entrar encontrou as paredes arranhadas ate ao cimento. «ELISA» era o que se via lá escrito.
- O que queres? – Perguntou Andreia.
Sentiu-se ridícula e ao não obter resposta virou as costas para se ir embora.
-Espera! Não me deixes. – Chamou a miúda atrás de si.
- O que queres de mim? – Exigiu saber.
A miúda olhou para a parede e repetiu.
- Elisa.
- Quem ´e essa Elisa?
- Elisa. – Apontou para a barriga de Andreia.
Andreia levou as mãos `a barriga num sobressalto e a rapariga desapareceu, tal como o nome na parede.
Nessa noite Andreia esperou que Nuno adormecesse, acedeu velas, sentou-se na sala de jantar e sussurrou «Elisa» várias vezes.
A miúda não aparecia mas as coisas estavam a cair dos sítios e as velas apagaram-se e toda a sala parecia saída de um filme de terror.
- Não podes ficar com a minha filha. Não a vais ter. – Tudo tremia e se agitava. – Não sei porque estás presa a esse mundo, mas o teu lugar não ´e aqui.
- O meu lugar ´e lá em cima. – Apontou a miúda fantasma para o canto.
- Sim. O teu lugar ´e lá em cima. – Andreia suspirou de alívio. – Podes ir para lá ter com a tua família.
- Eles não estão ali.
-Onde estão?
- Eu não sei. Eles deixaram-me ali em cima. – Voltou a apontar; aproximou-se de súbito de Andreia e sussurrou. – Tira-me dali.
Tudo voltou ao normal.
- Que se passa? – Perguntou Nuno rasgando o espaço.
- Nada, meu amor. Vamos dormir.
- Ouvi-te gritar.
- Um rato. – Mentiu.
- Um rato chamado Elisa?!
- Meu amor, deves ter tido um sonho.
Nuno não sabia no que acreditar, mas preferiu acreditar que se tratava de um sonho.
- Elisa vai ser o nome da nossa filha. – Disse Nuno na manha seguinte.
- Porque lhe queres dar um nome tão horrível? – Protestou Andreia.
- Porque sonhei com esse nome. Deve ter algum significado.
-Significa que sonhas-te com ele. Apenas isso.
- A menos que arranjes nome melhor fica esse.
Andreia não contestou. Tinha mais em que pensar no momento.
Estava a pensar no que a miúda tinha dito. “lá em cima.”
Andreia voltou para a sala de jantar com um escadote e uma serra. Serrou toda a madeira daquele canto no tecto e ficou espantada ao ver uma porta. Não conseguia alcançar a maçaneta, por isso voltou a descer, foi buscar uma vassoura e voltou a tentar. Conseguiu abrir a porta e rastejou para aquele sótão.
Que lugar sinistro. Pó, pó e mais pó. Umas quantas caixas fechadas, brinquedos velhos e assustadores espalhados e uma arca iluminada pela telha de vidro.
- Olá. – Disse a menina de cabelos pretos que brincava com uma boneca.
- Olá. – Retribuiu Andreia. – Os teus pais deixaram-te aqui?
- Sim. – A miúda continuava cabisbaixa, com o cabelo a esconder-lhe a face e a brincar com a boneca.
- Porque eles te deixaram aqui?
- Por isso. – Levantou a cabeça e a sua face estava toda cortada e ensanguentada. – Eu fiquei feia. E eles deixaram de gostar de mim.
Andreia sentou-se perto da menina fitando-a com compaixão.
- Quem te fez isso?
- Eu fiz.
- Porque o fizeste?
A menina entregou-lhe a boneca. Andreia olhou a boneca e viu que ela estava toda desfigurada.
- Alguém fez isso `a minha boneca. Quando mostrei `a minha mãe ela disse que não tinha importância, porque ela continuava a ser amada por mim. Mas a boneca sempre foi igual a mim, não queria que ela se sentisse diferente, quis que ela soubesse que eu a amava.
- Então puseste-te igual a ela?!
- Sim. Mas a minha mãe deixou de me amar.
- Isso não pode ser verdade.
- A minha mãe disse que não tinha importância quando lhe mostrei a boneca, mas quando ela me viu ela gritou e chorou. Assustou-se porque eu estava feia. Ela não me amou. Depois disso ela chorava sempre que me via. O meu pai olhava para mim com tristeza e os meus irmãos deixaram de brincar comigo. Quando havia visitas pediam-me para ficar aqui.
- Eles estavam apenas a proteger-te.
- Não. Eles deixaram de me amar. Por isso escondi-me para sempre.
- Aqui no sótão?!
- Fechei-me na arca. Comecei a ficar agoniada e custava-me a respirar. Tentei sair, mas não consegui. Adormeci abraçada `a Erica. – Abraçou a boneca.
- Erica e´ a tua boneca? – Os olhos de Andreia denunciavam emoção.
- Sim. E eu quero que fique com ela. Eu quero que ela volte a ser bonita, porque se ela for bonita eu voltarei a ser e os meus pais voltaram a me amar.
- Eu fico com ela. – Andreia segurou a boneca. – Vou tomar conta dela.
- Eu quero que a Erica brinque com ela, promete?!
- Prometo, que a Erica – Tocou a sua barriga. – Brincar `a com a Erica. – Olhou a boneca.
A menina levantou-se.
- Sofia e Erica. Eu e a minha boneca. Sempre seremos iguais.
Sofia desapareceu.
- Vou ficar por perto. – Sussurrou uma voz.
O corpo de Sofia estava dentro da Arca. A policia tratou dos restos da menina, e Andreia pus a bonita boneca junto aos outros brinquedos destinados `a sua filha, Erica.
sábado, 7 de agosto de 2010
Bordel de Freiras
Senhoras que abdicam da família, do lar, de filhos, de prazer. O único prazer que têm na vida é servir o seu Senhor, o Deus das suas preces. Abdicam de tudo pela sua fé. Vivem em conventos, em refúgios, em prisões a que se entregam.
No entanto, a história que te vou contar, não fala de uma prisão, mas de algo mais horrível. Jovens mulheres que se entregam ao convento para uma vida casta e pura em que possam rezar e fazer o bem, mas nesse convento as coisas são bem diferentes.
Vou contar a história de uma jovem em especial, mas na história dela poderás ver a história de todas elas.
Ana perdeu o pai, vi-o morrer. Ele morreu-lhe diante dos olhos dia a pós dia morrendo um pouco mais. Agarrou-se à fé para que ele vivesse tempo suficiente para a ver crescer e ele viveu. Viveu até ela fazer dezoito anos, nesse exacto dia ele faleceu e Ana decidiu se entregar aos cuidados do convento em homenagem ao pai.
A mãe mostrou-se relutante à ideia de não poder estar com a sua filha todos os dias de sua vida, mas a decisão estava tomada e Ana foi para o convento.
O dia em que entrou para o convento o céu chorava entre um riso esboçado pela freira que a recebia. Os pássaros voavam para longe e as árvores escolheram a morte. Quando entrou não sentiu a paz que esperava sentir, sentiu estranheza e um arrepio súbito na espinha. A luz fraca tornava a freira que a recebia uma estranha figura de horror.
Andou-se o corredor passando portas fechadas, andou-se na escuridão hesitando cada passo. Ouvia-se rezas, súplicas aos céus, choros dissimulados pelo murmúrio das preces.
Nos aposentos de Ana, em que ela se sentiu uma estranha para aquelas paredes e aquela cama, a freira saiu deitando um último olhar àquele bocado de carne que trouxera para dentro do convento. A Cruz pendurada em cima da cama incentivou-a a uma reza.
Suores frios acompanhavam cada conta do rosário, o Cristo permanecia preso, triste, frio e morto, pendurado.
A noite, Ana passou-a agarrada ao cobertor, arregalada e apoquentada. Ela sentia que algo estava errado e não podia estar mais certa.
No dia seguinte, depois do pequeno-almoço insuficiente, Ana foi rezar junto das outras freiras e reparou que elas não rezavam mas falavam entre si, em desabafos pavorosos. Uma das freiras contava que lhe doía a alma de tanto mal em que nadava. Outra disse que nenhuma reza as lavaria a alma. A mais séria disse que “A culpa não é só de quem consente sem ter mais opção e Deus nos irá perdoar, pois nosso arrependimento é genuíno.”
- Arrependimento?! Que atormenta vossas almas, irmãs? – Perguntou inocentemente Ana.
- Oh! Pobre alma sem salvação, porque se entregou a essa vida? – Disse a Ana e prosseguiu para os céus. – Quantas mais terão de sofrer, Senhor? Quantas mais?
- Irmã! Contenha-se que a pobre veio ao mesmo que todas nós. Servir ao senhor. – Protestou a freira mais séria. – Somos almas salvas pelas nossas intenções.
- De que falam, irmãs? – Ana assustava-se cada vez mais com aquele local.
- Falamos do que se passa dentro desse convento maldito. – A terceira freira apertou as mãos seladas de Ana fitando seus olhos. – Irmã… Fuja antes do anoitecer.
- Adele! Como esperas que ela o faça? – Interrompeu a segunda.
- Irmã Teresa, sabe que temos de a salvar. Olhe os olhos da moça… - Com a mão no queijo de Ana manipulou a sua cabeça para a freira Teresa. - … Tão pura como a virgem.
- Oh! Meu Deus! – Elevou as mãos ao rosto. – Que fazemos?
- Estão a assustar-me irmãs. – Confessou Ana.
- Fazemos a única coisa que podemos, - Falou a mais séria. – rezamos.
- Irmã… Que Deus perdoe a sua hipocrisia. Não vê que ainda há esperança para ela. – Disse Adele.
Ana escutava assustada e sem reacção.
- Que esperança? – Perguntou a freira mais séria elevando a voz. – Tem ela a mesma esperança que nós. Ou dentro de uma semana terá a mesma esperança que todas nós. Nenhuma.
- Oh! – Chorou a freira Teresa. – Oremos.
Ana acatou o conselho como ordem e rezaram todas. As freiras por misericórdia, Ana pelo seu medo ainda lhe desconhecido.
A noite não tardou. Cada uma para seus aposentos por ordem da freira que acompanhou Ana quando chegou.
O gelo dos corredores era perceptível. O terror em cada uma era oculto pela falta de luz. As cruzes estavam na sombra da vela fraca de luz, mas cheia de fogo que havia no altar de reza vã de cada quarto.
A vela de Ana ainda brilhava esperança, ainda se via luz, mas a luz se apagou ao rasgar pela porta. A freira obscura do sorriso banhado de chuva irrompeu a paz.. A vela apagou-se com o vento e Ana foi arrastada para fora do quarto, arrastada pelos corredores, arrastada pelas escadas, arrastada. Foi então que Ana viu as freiras com quem tinha estado naquele dia. Elas estavam sentadas, sentadas com um ar triste e miserável, cabisbaixo e compreensível, pois não estavam sentadas em cima de bancos, mas em cima de homens.
O ar faltou a Ana.
- Veste isso. – Ordenou a malvada da freira que lhe sorriu quando entrou, sorriu porque sentia prazer em enganar e mandar em todas as suas escravas.
Ela tentou fugir, mas foi em vão. Em mais uma tentativa de ganhar tempo, de fugir perguntou onde se podia trocar.
- Aqui mesmo. Esses senhores mal podem esperar por te ver despir esse hábito.
O ar insistia em não entrar nos pulmões de Ana.
Apavorado e em choque forçada a trocar de roupa à frente de estranhos que a comiam com os olhos. Ana finalmente reagiu. O ar entrou em seus pulmões em um soluço que acabou em lágrimas que correram cara abaixo no seu rosto estático.
Um homem a agarrou pela mão e a levou.
Ela tentou fugir, tentou se soltar, tentou se salvar.
O seu desespero, a sua luta.
O brilho dos seus olhos enterrado ao mesmo tempo que um estranho se enterrava em seu corpo.
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