A Vida Dá Voltas

Sabrina está a andar na rua quando vê o João ao longe.

- João!!! João!!!

Ele olha na sua direção surpreso, reconhecendo a voz que pensava estar esquecida.

- Olá. Estás bom? – Pergunta ela. – É tão bom ver-te. Já faz tanto tempo.

- Sim. É verdade. – Ainda surpreso.

- Então, está tudo bem contigo?

- Sim e contigo? – Pergunta ele com agora um toque dissimulado de tristeza.

- Bem. – Sorriu com um brilho genuíno no olhar. – Vamos beber um café. – Convidou por fim.

- Não sei se posso. Acho melhor ir andando.

- João, hoje é sábado… Tens tempo para beber um café.

Ele lá consentiu.

Sentados na esplanada que costumavam frequentar juntos. Para ela era um reencontro agradável. Para ele como se estivesse a recordar algo que nunca poderia ter de volta, o que lhe causava dor.

- Ao tempo que não vínhamos cá. Foi das coisas que tive mais saudades. Ficar contigo numa esplanada apenas a conversar.

Ele ficou em silêncio.

- O tempo fez-te bem. Estás com bom aspeto. – Disse ela. – E eu? Como estou? – Sorriu esperando resposta.

- Não estás nada mal.

- Nada mal?! Eu acho que estou melhor do que nunca. Não estou a me armar em convencida, só me sinto mesmo bem comigo mesma.

- Ainda bem. – Olhava para as pessoas em volta. Parecia distante.

- Estás a namorar? – Perguntou com um toque de receio da resposta.

- Não… e tu?

- Viúva. – Olhou a aliança do marido num colar ao pescoço e ele reparou que ela também usava uma aliança.

- Lamento. Nem sabia que te tinhas casado.

- Íamos fazer dois anos de casados. Dois anos num casamento parece tão pouco e ao mesmo tempo parece toda a minha vida.

- Acredito.

Fez-se silêncio.

- Faz amanhã seis meses que ele morreu. Acho que isso merece um brinde.

- Um brinde?

- Sim. Quero brindar ao melhor homem que tive a honra de conhecer, a sorte de casar e que me deu o privilégio de ser mãe. Um Brinde ao Nuno e ao Daniel. Não achas que tenho razões para brindar? – Não esperou pela resposta e mandou trazer dois shots.

- Tens filhos?

- Estava grávida quando soube da morte do Nuno. Entrei em trabalho de parto prematuramente e os órgãos dele não estavam suficientemente desenvolvidos. Mesmo assim chamei-o de Daniel e fui mãe por um dia.

- Isso deve ter sido horrível.

- E foi. Chorei de uma forma que nunca tinha chorado na vida. Os pais do Nuno pensaram em internar-me, mas pedi-lhe para ficar na casa deles, a dormir na cama de solteiro dele por uns tempos.

Passada uma semana a chorar, sai da cama, tomei duche, obriguei-me a comer como deve ser, limpei a casa da minha sogra e quando ela chegou a casa à noite tinha o jantar à sua espera e a sua nora de volta.

O Nuno não ia deixar-me desistir. Se ele soubesse que ia morrer e tivesse a oportunidade de me pedir uma última coisa ela me ia pedir para viver, para aprender a ser feliz sem ele.

- Tornaste-te uma mulher incrível.

- Há golpes que a vida nos dá que nos obrigam a ser fortes, mas fortes do que alguma vez imaginamos vir a ter de ser.

- É verdade.

- Então? Que fazes da vida agora?

- Trabalho.

- Em quê?

- Sou arquiteto.

- A sério? Nunca imaginei.

- A vida dá voltas.

- Lá isso dá…

- Tenho o meu carro de sonho, mas soa a tão ridículo dizer que o que tenho de mais precioso é um carro depois de te ouvir.

- De me ouvir? Que me lembre ainda tens família. Eu perdi recentemente a minha.

- Cala-te. Tiveste tudo aquilo com que sonhaste.

- E perdi tudo. Um cego não pode ter saudades de ver se nunca viu na vida. Mas tirar a visão a alguém que já viu todas as cores, formas e sombras, isso sim, é duro.

- E quem me garante que não sou despedido amanhã?

- Podes sempre arranjar outro emprego. Eu perdi as cores. Mas até que tens razão, tem um lado positivo. Eu amei, fui mãe, tive a família perfeita, fui a pessoa mais feliz á face do planeta e ninguém me pode tirar essas memórias.

- Exato.

- E pensar que à cinco anos atrás estivemos nessa mesma esplanada a sonhar com a possibilidade de virmos a ser uma família; Há sonhos que nunca vão passar de sonhos.

- Não digas nunca. Olha que a vida dá voltas...

Definição

Um artista é difícil de definir

Um artista sente dor mais dolorosamente

Sente uma tristeza corrosiva

Um ódio alucinante

Uma alegria eufórica

Um artista chora e grita e… sorri

Ser verdadeiramente um artista é amar mais intensamente

Odiar com mais raiva

É sentir tudo mais intensamente mesmo quando não se sente nada

É preencher o vazio com palavras

É conhecer-se melhor através da arte, é reflectir a alma em cada pedaço da sua arte, expor-se

E a cada vez que nos expomos, que alguém absorve a nossa arte, a nossa alma cresce, alimenta-se por ser compreendida, mesmo quando não é

Os grandes artistas são génios extraordinários e idiotas comuns.

Ser um verdadeiro artista significa expor-se a criticas, ferir-se com elas e crescer.

Crescer e evoluir mesmo quando toda a nossa vida está a regredir, a arte só deve ter um caminho a seguir

É preciso aprofundar a nossa capacidade de nos exprimir e expor

Aprofundar o auto-conhecimento

Explorar todos os recantos do nosso ser

Dizer muito em poucas palavras

E apesar de todos os esforços ninguém nunca chega a conhecer-se por completo…

Ser um artista é uma coisa que se é, não uma coisa que se aprende. Estudos e técnicas são meramente complementares e, por vezes, acessórios.

Ódio Aos Fósforos

Não me é permitido sentir raiva?
Não me é permitido sentir raiva sem ser julgada de demente?
Pois sinto raiva. Há ódio em minha alma.

Quem é capaz de amar é capaz de odiar.

Há ódio, raiva e revolta em minha alma

Não me é permitido gritar?
Não me é permitido respirar?

A raiva é ódio que me come a alma, quase me come a carne e não posso gritar de dor?
Raiva é dor.
A dor do ódio, da revolta, da frustração.
Tantas razões podem existir para a raiva, tantas razões podem existir para lágrimas.

Não me é permitido sentir raiva?
É suposto ignorar um dos sentimentos mais corrosivos que existem?
É suposto deixar que me destroi-a o interior?

Não!
Não me podem impedir de sentir!
Não me podem impedir de gritar!
Não me podem impedir de respirar
De me libertar da dor
Da dor da raiva

Pois raiva é dor
A dor de sentir
A dor de ódiar
Uma dor que corrói

Por isso sinto
Por isso grito
Por isso respiro

Respiro muito

Mesmo que cortados em soluços, encho os meus pulmões de ar
Mesmo que cortados em lágrimas meus olhos fulminam

Por fim o fogo apaga-se, o mar acalma-se, as nuvens desaparecem
Por fim posso pensar
Por fim posso saber o porquê de tanta raiva

Não há lume que se pegue sem causa
E não se pega lume a copos de água
Por muito fogo que haja, a água não se incendeia.
Logo em mim estava lenha, carvão e gasolina.
A culpa não é do fósforo
Afinal, se eu fosse água o fósforo nada me faria

Em mim está a culpa da minha raiva
Aos fósforos a atribuio.

O Dia Que Nos Espera

Todos os anos comemoro o meu aniversário.

Sempre o fiz.

Dantes fazia enormes festas em que iam todos os meus amigos. Com os anos as festas foram ficando mais pequenas, porque tinha menos amigos para convidar. Até que agora não vejo porque razão continuo a por mais velas no bolo com menos pessoas para partilhá-lo e partilhar mais um ano.

A idade é matreira.

Mal damos por isso mas chega um dia em que já não estamos tão entusiasmados com o futuro, que já não procuramos a felicidade ou um grande amor, que já não temos sonhos que esperamos que se realizem. Chega a uma altura em que percebemos que já vivemos tudo, que nosso tempo já passou.

Nunca pensei que fosse assim que o meu avó se sentisse. Quase vazio. Mas ao mesmo tempo tenho tanto que agradecer. Vejo os meus netos. Jovens admiráveis, inteligentes. Vejo os meus filhos, cada um mais diferente do outro com as suas vidas e as suas escolhas de vida que noutros tempos não aceitaria.

Tenho de agradecer por os poder ver.

Ah! E já vivi tanto. Já vivi o grande amor que todos procuram viver e nem todos conseguem. Já realizei os meus sonhos. Já criei os meus filhos. Trabalhei toda a vida. Tive uma boa vida, no fim de contas.

Mas ninguém quer realmente que a sua vida acabe. Ninguém quer completar todas as metas da sua vida e ficar sem nada. É que agora que fiz tudo não tenho nada. Não há nada que me atice lume.

O que é suposto eu fazer? Esperar pela morte?!

Chega uma altura da nossa vida que a maioria das pessoas que conhecemos morreram. É uma altura triste…

Sabes aquela altura em que os teus amigos começam a ter namoradas? Ou a altura em que os teus amigos começam a casar, ter filhos ou vão para a universidade? Seja como for, as coisas mudam.

Bem, asseguro-te que isso é pior.

Todos os meus amigos já morreram. A minha mulher já morreu. Até o mais filho mais velho morreu, a morte o levou mais cedo. São partes de mim que são arrancadas. Arrancaram-me os braços, o coração, as pernas, a alegria e levaram tudo com eles para a terra.

Agora tenho de andar sem pernas e manter-me vivo sem coração. Tenho de estar nesse mundo sozinho. Afinal, os meus netos não substituem aqueles que perdi.

Como se não bastasse, o meu médico tirou-me o açúcar e o sal. Ora, é suposto eu aceitar que me tirem o sal depois da vida já me ter tirando tanto?

Claro que fico rabugento, claro que me irrito e grito com quem for que me dê mais uma sopa insonsa ou que me tirem o bife da frente.

Nem ver televisão é como antes. Agora só se vê investigações de homicídios e medicina ou então desenhos animados que vendem mochilas de Hannat Montana para salvar o planeta ou alguma coisa parva do género. Claro que se pode sempre optar por ver publicidade, ajuda um velho como eu a adormecer e aos jovens a ficar com os bolsos vazios.

Mas apesar da diferença dos tempos uma coisa é sempre a mesma. Quando se chega a velho, como eu, não sabemos se havemos de ficar gratos por ter vivido tanto ou se ficamos revoltados por já não termos razões para estar vivos.

Não que queira que me tirem os dias que me resta, mas a essa altura da minha vida, em que o passado está tão longe e o futuro não me sorri, quando acordo pergunto-me: Porque estou aqui?

Todas as manhãs volto a acordar e todas as noites continuo sem resposta. Mas não faz mal que não consiga encontrar uma resposta, desde que consiga voltar a perguntar amanhã.

Lilith

Adão estava sozinho na Terra quando se formou Lilith. Sua primeira esposa. Desdo princípio do casamento houve brigas.

Ela interrogava-o "Por que devo deitar-me em baixo de ti? Por que devo abrir-me sob teu corpo? Porque devo ser dominada por ti? Contudo, eu também fui feita de pó e por isso sou tua igual."

Ele ripostou: "Eu não vou me deitar abaixo de ti, apenas por cima. Pois estás apta apenas para estar na posição inferior, enquanto eu sou um ser superior."

Lilith respondeu: "Nós somos iguais um ao outro, considerando que ambos fomos criados a partir da terra".

Eles não deram ouvidos um ao outro por isso Lilith abadonou-o. Três anjos a seguiram e ameaçaram afogá-la se ela não voltasse para junto do seu marido. Ela ignorou a ameaça e por isso foi condenada a perder cem filhos por dia.

Depois disso, foi criada Eva a partir de uma costela de Adão. Esta, sim, foi submissa ao seu marido. Deitando-se em baixo dele, abrindo o seu corpo sob o dele e sendo dominada pela sua vontade. Afinal ela não lhe era igual, era-lhe semelhante e inferior, nascida da sua costela.

Lilith juntou-se a um anjo caído: Samuel. Juntos levaram Eva e Adão ao adultério, pois ela não aceitava a segunda mulher de Adão. Assim o homem e a mulher foram expulsos do paraíso. E Lilith passou a perseguir homens infiéis, crianças e recém-casados por vingança.

Na mitologia Suméria e Babilónia ela é associada à Lua, porque tem fases boas e más. Também é associada a Deusas da fertilidade e Deusas cruéis. E na mesopotâmica ficou conhecida como um demónio feminino da noite espalhando o mal e usando a água como portal para o seu mundo.

Com os anos passou-se a acreditar que os filhos de Lilith, os cem filhos que ela perdia por dia, se alimentavam de energias despendidas no sexo e sangue humano, também podiam manipular os sonhos dos humanos. Nascendo então o vampirismo, sendo também culpada da homossexualidade.

Na mitologia Grega Lilith era quem guardava a porta do inferno montada num cão de três cabeças. Denominava-se “A mulher de escarlate” representava a vida noturna e a rebeldia da mulher sobre o homem.

Isso constitui uma prova de que os mitos tornando-a vilã eram devidos à opressão da sociedade fase à liberdade e igualdade feminina fase ao homem ao longo de milhares de anos.

Lilith também ficou conhecida como capaz de castram os homens com a sua vagina, como vingança por ter sido obrigada a ficar por baixo de Adão.

A era contemporânea transformando Lilith numa figura sensual e sedutora através da arte e literatura afastando-a da sua imagem de demónio responsável por pragas, caçadora de crianças, deusa do prazer e de serpente que levou Adão e Eva a comer o fruto proibido.

Por fim, Lilith teve como maior castigo o esquecimento, apesar de toda a difamação.


Bibliografia:
http://pt.wikipedia.org/wiki/Lilith, dia 9-08-2011

Agarra-te à Felicidade

O passado está no passado por alguma razão.

Não volta.

Não se altera e com o tempo se desvanece.

Por vezes dói quando algo passa a pertencer ao passado. Dói perder algo. Mas a verdade é que não volta.

Aquele amigo que era capaz de te fazer rir a qualquer momento deixou de ser um amigo.

Aquele gelado que o teu pai costumava comprar já não tem o mesmo sabor da tua infância.

De certeza que já perdeste alguma coisa, que alguma coisa mudou.

De certeza que há algo que te trás tristeza lembrar que não volta, que perdeste para sempre.

Mas nem sempre as lembranças nos ferem com a saudade, às vezes é bom lembrar daquele abraço, daquele olhar, das palavras que te deram força. O passado também é uma fonte de força e inspiração.

No entanto, isso não faz com que doa menos lembrar o que perdeste e não volta.

Apesar disso, crescer é bom!

Ou estamos a evoluir ou estamos a morrer. Portanto, evolui, cresce.

As pessoas que vivem no passado geralmente não vêm como têm a felicidade mesmo á sua frente, algumas não a vêm mesmo depois de a perderem porque estão tão concentrados a pensar no tempo em que eram felizes que todas as outras oportunidades de felicidade são invisíveis.

É horrível não ver todas as coisas boas que se tem na vida, não lhes dar valor e ver apenas as coisas que faltam.

Sim, falta um quadro na parede, falta um anel no dedo, falta o que dantes havia. Falta algo. Sim, já percebi, todos já perceberam que falta algo. Mas porque raio tem de faltar algo? Porque estás parado a olhar para a parede vazia? Tens a tua refeição preferida na mesa, o cheiro invade toda a casa, estão contigo as pessoas que fazem parte da tua vida, estão a viver sem ti porque estás a olhar para o quadro que falta.

O quadro está em outra parede, está a decorar outra casa, está a ser admirado por outra pessoa, não está na parede. Enfia isso na tua cabeça e desvia os olhos dessa parede mal pintada de branco com a tinta a descascar e olha para a porra da mesa, para o sofá, para quem está sentado no sofá mesmo ao teu lado.

O mais provável é que só notes que o lugar ao teu lado esteve ocupado quando estiver vazio. É provável que só notes que os teus amigos estiveram a comer na tua mesa notando a tua ausência depois do jantar.

Agora pergunto: queres mesmo continuar a olhar para essa estúpida parede e pensar no quadro que dantes havia? Enquanto sofres com o que perdeste não vês o que tens! Enquanto estás como idiota a furar a parede com os olhos na esperança que o quadro esteja debaixo da tinta branca, tens um balde de tinta no teu colo e um pincel na mesa de café e tu não pintas porra nenhuma na parede vazia.

É frustrante e irritante que não pintes nada, que estejas para ai a gastar oxigénio petrificado, imerso no branco super gasto da parede vazia. É que não te leva a lado nenhum…

O que quero dizer realmente é que sim, eu compreendo. Tinhas tudo. Não podias ser mais feliz. Mas porque não vês que tens algo na tua vida, tens muitas coisas, coisas diferentes, mas coisas que te podem dar felicidade e não as vês.

Desvia os teus olhos do passado e olha á tua volta. Pensa. Há algo que se perdesses te faria sofrer? Tenho a certeza que há. Por isso, porque raio não te entregas a 100% nisso? Por medo de perder? É que se é isso é cobardia e vais-te arrepender. Entrega-te.

O passado está no passado por alguma razão.

Não volta.

Deixa-o onde ele pertence e vive, segue em frente.

Quando vires o quadro na montra de uma loja e não parares para lamentar não teres dinheiro suficiente para o recuperares, ai sabes que estás a viver a tua vida, que estás feliz e as tuas paredes estão cheias de cor.

Agarraste no pincel.

Caça ao Tesouro

As lágrimas corriam-lhe pelo rosto, a respiração estava entrecortada em dor e revolta. Sentia-se magoada, abandonada. Encontrava-se em desespero a correr por entre as árvores á procura do seu sítio especial.

Sentou-se no tronco caído, o seu tronco, era como um membro da família, um amigo ou um confidente, era especial para ela. Sentou-se e chorou tapando a cara com as mão em concha deitadas sobre os débeis joelhos cansados.

Um baú velho e estragado pelas chuvas estava a centímetros dos seus pés. Ela tirou da mala um papel e uma caneta e começou a escrever, a contar ao papel fruto das àrvores que a rodeavam o que lhe ia na alma, toda a dor, raiva e desilusão que a feriam por dentro. Parecia sangrar pelos olhos de tão vermelha que estava.

Apetecia-lhe vingar-se nas árvores, bater-lhes, abatê-las, queimá-las, no entanto, limitava-se a escrever. Os movimentos rápidos, ríspidos e profundamente vincados sobre o papel. Os suspiros e lágrimas não paravam a sua mão que remexia sobre a folha. Parecia que deixara a mão em modo automático e ela reproduzia o que lhe ia na alma.

De súbito deixou cair a caneta, a mão desmaiou, o papel caiu-lhe dos joelhos já habituados a servir de mesa. Sónia respirou fundo, fez um esforço tremendo para levantar a mão e com as duas limpou o rosto inundado. Levantou a folha de papel, dobrou-a, abriu o baú completamente recheado de desabafos e guardou mais um.

Passaram-se muitos anos e Sónia visitou aquele tronco caído muitas e muitas vezes até ao dia da sua morte. Morreu de um AVC aos cinquenta e quatro. E por razões que a defunta levou para o túmulo ela deixou uma carta como herança ao filho.

O marido ficou surpreso porque a mulher não lhe tinha escrito nada e ainda mais surpreso por ser tão estranha a carta dirigida ao filho. Afinal nada pode ser mais invulgar que mandar o filho numa busca ao tesouro, embora, de facto, todos sabiam que ela havia escondido os ouros da mãe algures.

O filho, Bruno, interpretou aquela pequena carta como um desafio, levou a carta no bolso do casaco e foi para casa ter com a esposa com quem se havia casados dois meses antes da inesperada morte da mãe.

A esposa, Rita, era uma mulher jovial, aventurosa, contudo, algo desastrada. Mas Bruno encantava-se com o seu jeito desastrado de tropeçar, derrubar... queimar o bolo de anos dele... Achava graça pois ela lidava com esse seu defeito com risos e gracejos.

Apesar disso, nada escapava ao radar de Rita, se ele lhe escondia algo ela sabia antes mesmo dele pensar em esconder. E nessa noite não foi diferente.

Bruno chegou e ela estava a pôr a mesa, ele entrou e ela queimou-se ao agarrar no bule de chá. Ele acudiu-a de imediato. Ela queixava-se de dor ao mesmo tempo que ria para não o preocupar.

- Fica com a mão aqui debaixo dá água. – Abriu a fonte. – Eu vou buscar a caixa de primeiros socorros.

Ele voltou e passou uma pomada na delicada mão de Rita.

- Que se passa? – Perguntou ela.

- O quê?

- Eu conheço essa rugazinha entre as tuas sobrancelhas. – Tocou-lhe com um dedo no local com carinho.

- A minha mãe deixou-me uma carta.

- Posso ler?

- Eu prefiro que seja uma coisa só minha.
Rita ficou quase ofendida por ele a excluir. Tirou a sua mão de entre as dele e envolveu-a ela mesmo na ligadura.

- Eu ajudo-te.

Ela consentiu estendendo-lhe novamente a mão.

- A carta fala sobre o quê?

Ele hesitou.

- Coisas de mãe.

- Bruno…

- Ela… - Suspirou. – Ela escreveu-me uma carta a pedir-me para procurar o tesouro dela.

- Tesouro?

- Sim. A minha mãe foi uma mulher invulgar, excêntrica. Ela escondeu as jóias que herdou da mãe dela em sabe-se lá onde.

- Interessante. Deixou pistas ou um mapa na carta?

- Não, apenas diz que tenho de ir ao “seu sítio especial”. Na carta diz que ela me levou lá em criança, mas não tenho memória disso.

- Convém lembrares-te. Tenho a certeza que ela queria que encontrasses. É a última coisa que podes fazer por ela.

As palavras de Rita repetiram-se na sua mente toda a noite. Mal dormira. Não só de curiosidade, como por conhecer a mulher que estava deitada do seu lado, na certeza que mal ele adormecesse ela ia procurar a carta.

Claro que ele acabou por adormecer. Acordou com a doce Rita com uns olhos super amorosos a olhar para ele e dizer um angelical: Bom dia!

- Bom dia, anjo.

- Fiz-te o pequeno-almoço. Anda para a mesa.

E de pequeno não tinha nada. Panquecas, bolo, sumo de laranja natural, iogurte com frutas.

- Rita, eu não vou comer isso tudo.

- Come o que quiseres, mas não comas demais porque a sobremesa é bem melhor. - Disse sorrindo-lhe com um olhar matreiro.

- Acho que vou passar de vez à sobremesa. – Beijou-a.

Quinze a vinte minutos depois ele começou a comer as panquecas e ela roubou-lhe o iogurte com frutas.

- Eu encontrei a carta.

- Eu já sabia. Não me fazes o pequeno-almoço desde do dia em que te pedi em casamento. Já sabia que havia coisa. – Chateado.

- Eu tinha de ler. Dizes-me algo tão fantástico como uma caça ao tesouro e queres me deixar de fora? Não dá bebé.

- Não venhas com bebé. Eu não te estava a deixar de fora. Nem sei se vou seguir o plano da minha mãe.

- Vais porque aqui diz. – Ela tira a carta debaixo da toalha. – “No teu livro preferido vais encontrar a resposta.”

- Tinhas a carta debaixo da toalha? Nós estivemos juntos em cima dessa toalha?

- Isso não importa.

- Mostra algum respeito pela minha mãe!

- Eu adorava a tua mãe. Por isso é que sei que não podes ignorar essa carta. Ela era fascinante, adorava compreender a mente dela. Por favor, vamos fazer isso.

- Okay. – Consentiu com um suspiro.

- Boa. Adoro-te. – Beijou-o e depois beijou a carta entusiasmada pela aventura.

- Agora dá cá isso. – Tirou-lhe a carta. – Vai-te vestir rápido porque temos de trabalhar.

- Hoje levas-me? – Perguntou num tom neutro.

- Levo. Eu já vi o que fizeste ao teu carro. – Riu-se apesar dos custos que lhe ia causar.

Na hora de almoço dele, bruno esquivou-se e foi até á casa dos pais. O pai não estava por pura sorte, até porque ele não queria falar sobre isso com o pai que estava desolado por ter perdido a mulher que amou toda a vida.

Entrou no seu quarto de solteiro e foi á estante dos livros. Não estava lá. Então lembrou-se que tinha posto as suas coisas de miúdo no sótão e foi á procura da caixa.

Demorou bastante tempo mas encontrou. Infelizmente o pai chegou a casa e ouviu barulhos no sótão, disparou a arma várias vezes pensando ser um ladrão e Bruno acabou por saltar pela janela do sótão.

Mais tarde ligou à Rita a dizer-lhe que não a podia ir buscar porque estava no hospital. Deslocou o ombro quando se agarrou à árvore para atenuar a queda. Talvez se tivesse magoado menos se tivesse simplesmente caído sobre os arbustos.

Rita apanhou um táxi para o hospital contra a vontade do marido e voltaram os dois juntos para casa. Ela toda preocupada, a ajeitá-lo na cama com almofadas. A intenção era boa, mas ela estava a magoá-lo, por fim ele disse:

- Traz-me um chá, se faz favor.

E lá ele empurrou as almofadas e pôs-se razoavelmente confortável. Quando ela voltou ele simplesmente pousou o chá na mesa de cabeceira e estendeu o braço são para que ela se deitasse colada a ele. Ela percebeu a mensagem. Quando ela estava prestes a dormir ele decidiu contar-lhe:

- Trouxe o livro.

- Onde está? – Levantou-se de súbito.

Ele riu-se antes de responder.

- Deixei no sofá por baixo do meu casaco quando entramos.

Ela correu a buscá-lo.

- Vamos lê-lo.

- Estou cansado.

- Por favor.

- Meu sonho, eu quero dormir e sonhar contigo numa praia, vestido apenas…

- Pára. Dispenso saber pormenores desses teus sonhos.

- Esquisitinha. Mas continuas a ser a minha fofinha.

- Oh. Obrigada. Agora vamos ler. – Enroscou-se a ele.

Ele deixou-a ler enquanto tentava adormecer. Não foi difícil consegui-lo, a voz dela a ler-lhe uma história fazia lembrar-lhe os tempos de criança em que a mãe lhe lia aquele livro.

De manhã quando Bruno acordou, Rita estava uma pedra, dormia profundamente sobre o seu ombro saudável com o livro aberto caído sobre ela.
Ele levantou-se com cuidado, fechou o livro e pôs-lho sobre a mesa de cabeceira. Ela acordou quando ele saiu da cama.

- Bom dia!

- Bom dia, anjo! Estavas adorável a dormir.

- Linda. – Disse com ironia. – Vou arranjar-me.

- Passaste a noite a ler?

- Sim. – Respondeu enquanto se vestia. – Não encontrei nada até agora.

- Talvez a minha mãe só quisesse que eu recuperasse essa parte da minha infância e o sítio especial seja a infância.

- Amor, o que estás a dizer não faz grande sentido. Se ela escondeu jóias tens de as encontrar.

- Só estás a pensar no dinheiro. Eu preferia que a minha mãe me tivesse deixado algo mais profunda que isso.

- Não percebes? Eu estou fascinada pela aventura. Estou curiosa sobre o que vai acontecer. – Parou de se vestir e fitou-o nos olhos.

- Eu preferia que tivesses mais interessada no facto de eu ter perdido a minha mãe.

Ela calçou as botas.

- Não me pareces muito perturbado.

- Que queres dizer com isso? É a minha mãe, só se tem uma na vida e eu adorava a minha.

- Desculpa, doce. Olha, vamos esquecer essa caça ao tesouro por completo até te sentires preparado.
Ele agarrou no livro e disse:

- Isso é uma coisa minha. Deixa tratar disso sozinho.

Ela ficou a remoer de raiva.

- Okay. – Saiu do quarto.

Há noite era visível o clima de tensão. Ela no balcão da cozinha a navegar na Internet e ele sentado no sofá a ler o livro e tirar notas e mais notas á medida que ia lendo.

Um sentimento desagradável percorria as veias de Rita. Estava furiosa e magoada. Ninguém o podia ajudar mais que ela. Para além disso, nunca antes ele a tinha excluído de algo. Partilhavam tudo. Eram a sua principal característica como casal.

Passaram dois dias e o clima era o mesmo. Andavam a deitar-se a horas diferentes e evitavam tocar um no outro durante toda a noite. Achavam que o outro estava a exagerar na reacção.

Há uma mania muito má em culpar o outro pelos males da relação, quando na verdade, a culpa costuma ser dos dois. Ele estava de luto e queria aquele restinho da mãe só para ele e ela sentia que o marido a estava a dar um empurrão e isso magoava-a.

Claro que na cabeça dele ela estava a ser infantil e na cabeça dela ele estava a ser insensível. O cliché do costume. Por alguma razão as pessoas não conseguem ver os passos que deram, só vêm os passos em falso que o parceiro deu. Seria mais útil deixarem a culpa de lado e concentrarem-se no que interessa.

Foi o que aconteceu na terceira noite.

Rita estava completamente convicta de que a culpa de estarem tão afastados era de Bruno. No entanto, estava com saudades de dormir abraçada a ele e de ouvir um bom dia suave e carinhoso em vez de seco se existisse, por isso, aproximou-se de Bruno com uma caneca de chá.

- Não quero, obrigada.

Ela pousou a chávena mesmo assim e sentou-se ao lado dele.
Bruno agarrou nas folhas e levantou-se.

- Espera! – Segurou-o pelo braço. – Desculpa.

- Achas que uma palavra resolve tudo?

- É uma palavra mágica. – Olhou para ele com esperança.

- Rita, eu não quero partilhar isso contigo.

- Okay. Eu não me importo. – Claro que se importava, mas queria o marido de volta. – Podes fazer o que estás a fazer quando quiseres, mas por favor, - Olhou-o com uma doce tristeza nos olhos. – Vamos parar com isso.

- Isso o quê?

- Essa linha de tensão entre nós.
Ele sentou-se e pousou os papéis na mesa.

- Rita, eu não acredito que ela morreu. – Finalmente saíram as palavras que lhe torturavam o coração.

- Eu lamento muito Bruno. – Aproximou-se dele e sem ter de dizer nada ele deixou cair a sua cabeça no peito dela.

Ficaram assim abraçados pelo que pareceu a eternidade e depois ela convenceu-o a ir para a cama. E nada sela melhor um tratado de paz num casal como uma noite de amor.

Pela manhã, a irmã que ele não vê à anos bate-lhe á porta como se fugisse de um incêndio. Abriram-lhe a porta com admiração.

- Olá irmãozinho. Estás com bom aspecto, ela anda a tomar bem conta de ti, não é? Bem gira. – Olha-a de cima a baixo.

Rita faz o mesmo. Olha aquela criatura de cima a baixo. Roupas extravagantes e cabelo rebelde, radical e algo ridículo. A mascar uma pastilha que a deixava com a boca azul. Rita não simpatizou com a nova parente.

- Que fazes aqui?

- Recebi a carta da mãe. Bom saber que ela não sofreu na hora de bater a bota, não achas?

- O que diz na tua carta?

- Muita coisa. Uma delas é que eu devia procurar-te porque tens a primeira pista. Já agora, eu tenho a segunda.

- Qual é?

- Dá-me o livro que já te mostro.

Ele entregou-lhe o livro e ela com um canivete que tinha no bolso assustou Rita por acidente e cortou descolou a folha de contra capa de propósito.

- Olha só.

E ali estava o mapa desenhado à mão com uma precisão inacreditável. Ele sabia que a mãe tinha tido aulas de desenho, mas não fazia ideia de que era tão boa. Ficou apaixonado pela firmeza e suavidade de cada traço, algo difícil de descrever.

- A tua mãe viu muitos filmes em vida.

- Na verdade ela contava-nos uma história sobre dois irmãos que encontraram num livro um mapa e foram juntos em busca de um tesouro. Como era a história?

- Eu lembro-me da história, por isso é que sabia onde estava o mapa.

- Não foi a pista que a mãe te deu?

- Irmãozinho, na minha carta devia falar o mesmo que a tua, apenas no livro. Eu lembrei-me de quando a mãe nos lia a história mudava. Era a mesma história, mas crescia cada vez que ela nos lia.

- Bem, eu não me lembro disso.

- Eras uma formiga.

- Do que te lembras?

- Ela falava num sítio mágico onde quem lá entrasse abandonava tudo o que era mau, ficava puro. Mas para isso era preciso tocar na árvore mais velha.

- Ou seja, é provável que seja uma mata ou bosque.

- Ou um jardim. Lembrei-me que ela nos levava a um jardim.

- Não bate certo com o mapa.

Rita interrompeu o diálogo para olhar o mapa.

- Tem de ser algum sitio perto de vossa casa.

- Porque dizes isso? – Perguntou Bruno.

- Olha isso aqui?

- Uma cama! – Afirmou.

- É claro. Começa no sitio onde ela nos contava a história. Temos de ir lá. – Disse a irmã.

- Não. Não quero que o pai se envolva. Ele ficou de rastos por a mãe nos ter escrito e não ter deixado nada de valor sentimental para ele.

- Eu distraio-o. – Ofereceu-se Rita numa tentativa de entrar na caça.

- Sim. É uma boa ideia. – Concordou a irmã.

Rita começou a sentir alguma simpatia por ela.

- Eu não sei se é boa ideia. – Hesitou Bruno.

- Bruno, pára com isso. Ela trata do pai.

- Cecília, tu não dás ordens. Pára de tentar.

- Seja como for. Vamos. – Ordenou Cecília.

- Hoje é sexta-feira. Nós temos de trabalhar. – Disse Rita.

- Tu, talvez, mas eu estou de baixa por causa do ombro.

Rita ficou furiosa. Contrariada lá foi trabalhar.

Há noite o marido não estava em casa.

Ela preocupada ligou-lhe vezes sem conta até por fim ver o bilhete no
frigorifico: “Sai, Volto mais tarde.”

Que invulgar. Nunca antes ela tinha chegado a casa sem ele a esperar. Não gostou nem um pouco da situação. Estava curiosa e algo irritada por mais uma vez ela estar a ser excluída.

Ele chegou tarde. Duas da manhã. Ela acordada, já tinha ligado para o hospital e até para a polícia.

- Onde estavas?

- Estive com a minha irmã.

- Tu estás bêbedo.

- Só um bocadinho.

Ela não quis ouvir mais nada. Foi para a cama.
Por essa altura uma questão se exaltava na mente: “O que nos está a acontecer?”.

Era óbvio que ele estava diferente. A morte da mãe o afectara mais do que ele imaginava. Pequenas coisas na mulher o faziam lembrar a mãe e ele afastava-a.

Porém, na manhã seguinte, já sóbrio, Bruno acordou e Rita estava a comer com uma cara de exaustão, própria de quem dormiu pouco e mal.

- Desculpa-me.

- Não me voltes a fazer isso. Fiquei preocupada.

- Não via a minha irmã há muito tempo.

Ela não quis dizer nada. Sentou-se no colo dele abraçando-o e beijou-o suavemente.

- Estava com saudades disso. – Disse ele.

- Eu também.

Seguiu-se um daqueles momentos em que ninguém diz nada mas estão a dizer tanta coisa nesse silêncio. Algo como “amo-te”, “quem me dera que esse momento nunca mais acabasse”, “estás tão linda como no dia em que te conheci”. Tudo sem a necessidade de usar palavras.

Um olhou o relógio e era uma maneira quase rude de dizer “desculpa arruinar esse momento, mas temos de ir trabalhar.”, mas não foi. Em vez disso depois de olhar o relógio ambos sorriram porque era sábado e tinham tempo para voltar para a cama.

Depois disso ficaram a falar, a sussurrar entre as paredes do quarto o que iam fazer naquele dia.

Rita foi buscar o mapa e pôs-se a analisar.

- Sabes, esse símbolo não me é estranho. – Aprontou para a figura.

- É a marca de um carro.

- Faz sentido. – Riu.

- O que significa?

- Não faço ideia.

- Isso não é resposta que se dê.

- Eu não sei. Depois tento perceber. Agora põe isso de lado vamos dormir um bocadinho.

- Estás de ressaca?

- Não fazes ideia de como a minha cabeça está.

Ela sorriu e deixou-o dormir enquanto pensava sobre o mapa.
Na semana que se seguiu não falaram uma única vez sobre o assunto, nem mesmo quando Cecília parava lá em casa e tentava falar sobre isso. Eles simplesmente não queria pensar no assunto por uns tempos.

Contudo, no sábado seguinte depois de Rita acordar um pouco mais tarde que o habitual, Bruno estava de roda dos seus papéis e notas. Coisas de que se lembrava ou coisas que lhe pareciam relevantes.

Rita decidiu espreitar. Ele não a impediu. Estava perdido sem saber que direcção seguir. Ele queria muito satisfazer a última vontade da mãe e sabia que a mãe o tinha desafiado a ele e à irmã por alguma razão, uma boa razão.
Sempre fora uma mulher que pensava em cada passo que dava. Educara os filhos com exemplos reais e a deixá-los cometer erros para depois os corrigir e ensinar o que estava certo e o que estava errado e por vezes admitia que era ela quem estava errada.

Ele recordava de todos os pormenores característicos da mãe. Inclusive como ficou chocada quando ele anunciou o casamento, mais por medo de ver o filho crescer tão depressa que por desgostar da nora. Na verdade, simpatizava bastante com ela, fazia-a lembrar-se de si em nova.

Rita ao olhar para aqueles papéis viu um certo desespero, nunca tinha visto Bruno assim antes. Ele anotou coisas como o que a mãe fazia para comer aos fins-de-semana, o que disse numa ou outra conversa casual. Quase suava a obsessão, mas ambos sabiam que era pura saudade.

- Bruno, não vejo nada aqui de útil.

- Tem de ter alguma coisa. Eu tenho de me lembrar de alguma coisa. Tenho de me lembrar. – Manifestava verbalmente o seu desespero.

- Se calhar era boa ideia ligares á Cecília. Ela é mais velha, tem mais memória da vossa infância. Tu eras pequeno demais.

- Não! Eu tenho de descobrir isso antes dela.

- Tenho a certeza que a vossa mãe não queria que competissem.

- Mas eu quero!

- Porquê?

- Porque sim.

- Bruno, fala comigo.

Ele suspirou.

- Eu vou ligar-lhe.

- Mas não ias competir?

- Eu… Olha… Doce, eu não sei o que estou a fazer. Só quero acabar com isso.

Ela não disse mais nada. Apesar disso, pressentia que quando acabasse ele ia sentir-se algo desiludido por não ter mais nada que mantivesse a mãe viva. Afinal, de certa forma, era isso que ele estava a fazer. A pensar nela constantemente, a repetir as suas palavras e tentar copiar a sua maneira de pensar.

Ele lá ligou á irmã e talvez se venha a arrepender disso pois ela é extremamente inteligente ao contrário do que o seu aspecto possa dizer e essa caça ao tesouro ia acabar em breve e em breve ele ia perceber o propósito de tudo isso.

Foram até casa de Cecília e a sua casa estava bem a propósito da sua imagem. Parecia uma casa de bruxas ou amaldiçoada. Os olhos de ambos pareciam procurar um caldeirão e um livro gordo e velho.

Sentaram-se no sofá duro como tudo e iniciaram a conversa.

- Estou a ficar doido. Temos de perceber o que ela nos quis dizer.

- Será que algum de vocês me poderia deixar ler a carta?
Cecília respondeu “claro” enquanto Bruno mostrava-se hesitante.
A carta de Cecília foi entregue a Rita:

“Querida Cecília,

Não tenho muito a te dizer pois toda a vida disse-te o quanto tenho orgulho em ti. És incrivelmente inteligente e confio na tua inteligência para encontrares o meu tesouro.

É o que pretendo que faças por mim. Encontra o tesouro. É maior do que pensas e peço-te que o faças por mim e não pelo dinheiro. Escondi-o no meu sítio especial. Encontrarás o que precisas para o descobrir no teu livro preferido.

Despeço-me dizendo-te apenas que foi um prazer ser tua mãe e fazer parte da tua vida até este momento em que tive de partir. Não é um momento para tristezas, pois toda a gente tem o seu dia e o meu já foi.

Com muito amor
Mãe.”
- Realmente ela não deu muitas pistas…

- Foi o que disse. – Resmungou Bruno.

- És capaz de parar com isso? – Disse Rita.

- Não te pedi para vires.

- Outra vez isso?

- Hei, meninos, o infantário acabou. Não é ela a mulher que amas? – Nem esperou pela resposta. – Partilhas a cama não vejo porque não possas partilhar uma coisa em que de facto precisas dela.

Ele não se atreveu a contestar.

- Voltando ao que interessa. No livro só encontrei o mapa. – Disse Cecília.

- Bem, eu posso ter encontrado qualquer coisa. – Informou Rita.

- O quê?

- Bem, pode ser que esteja errada, mas no livro tem um homem que conduz um carro antigo, ele é simpático e fica de olhos nas crianças enquanto brincam. Reparei que o símbolo do carro é parecido ao do mapa.
Bruno abriu o livro e confirmou.

- Sim, tens razão.

- Volta a me descrever o dono do carro. – Pediu Cecília com um olhar desconfiado.

- Ele vigia as crianças, toma conta delas e segundo o que percebi ele era um soldado ou algo do género. É um homem…

- Espera ai, eu já percebi! – Exclamou Cecília.

-Percebeste o quê? – Perguntou bruno.

- Soldado, carro antigo, vigia as crianças e sabes que mais, ele também é um homem bondoso e corajoso. Quem é que a mãe descrevia assim?

- O pai, é claro. Como não vi isso antes?
Então finalmente falaram com o pai. Mostraram-lhe a carta e ele ficou emocionado ao ouvir na sua mente a voz de Sónia, a sua amada.

- O sítio especial dela. Ela mencionava-o muitas vezes nas cartas que me enviava quando estava no serviço militar longe de casa.

- Algum dia disse onde ficava?

- Queria eu. Era o segredo dela. Nunca lá ia quando eu estava de licença. Nesses períodos estávamos sempre juntos. Estar afastados nos obrigava a nos redescobrir e reconquistar de todas as vezes. Passei toda a vida a redescobrir a vossa mãe e de todas as vezes tinha uma agradável surpresa.

- Pai, no livro fala de um ex-soldado com um carro antigo e a descrição da psicológica dessa personagem encaixa com a descrição que a mãe fazia de si. – Explicou Cecília. – Não há nada que nos possa dizer que nos possa ajudar?

- Desculpem, mas não faço ideia. Ela sempre fez disso um enorme segredo. Eu até que gostava disso, dava-lhe mistério, tornava-a fascinante.
- Ninguém a conheceu melhor que o senhor. Olhe para esse mapa. – Pediu Rita.

- Onde vocês encontraram isso?

- No livro. Porquê?

- Eu conheço esse sítio aqui. Apontou para um portão. É na nossa antiga casa.

A partir dai o caminho ficou mais fácil. Encontraram o portão, passaram pelo ferro-velho que fazia sentido com o sinal de um carro, passaram por um cruzamento e foram parar a um pequeno mato.

Perderam-se em vinte segundos, deve ser um recorde. Cecília estava irritada, Bruno desiludido e Rita com frio e fome. Okay, todos tinham frio e fome.

Continuaram a andar dessa vez á procura de uma saída, de som de carros ou de agia, alguma coisa que os ajudasse a sair dali ou pelo menos a sobreviver.

Já estava arrependidos de se meter nessa aventura e zangados uns com os outros porque a fome tem esse efeito nas pessoas, deixa-as irritadas. E para melhorar tudo o ombro de Bruno estava a doer e Rita tropeçou num tronco e magoou-se no tornozelo.

Ficaram ali sentados a pensar no que iam fazer a seguir. Falaram, gritaram, culparam-se uns aos outros. O habitual. Depois acalmaram-se e conversaram toda a noite. Estava escuro e frio, mas estava todos juntinhos e os risos dava alguma luz ao lugar.

De manhã quando acordaram Cecília já estava acordada, estava com um papel na mão, estava a lê-lo e estava emocionada.

- O que é isso? – Perguntou Bruno.

- São cartas. Montes e montes de cartas da nossa mãe.

- O que dizem?

- São cartas que ela escrevia quando o pai tinha de voltar ao trabalho militar, cartas em que ela conta o como era difícil ser-se mulher de um soldado. Quando ela ouviu na rádio sobre dezenas de mortes ela imaginava que o pai podia ser um entre aquelas dezenas de soldados mortos, apenas mais um corpo vitima da guerra.

- É esse o tesouro? – Perguntou Rita num tom neutro.

- Sim. E naquele pequeno baú também tem jóias, tudo em ouro e parece-me que tem algumas pedras preciosas, não são muito grandes, mas são jóias clássicas, valem, de certeza, imenso. Mas essas cartas… O pai tem de as ver.

- E saber o quanto a mãe sofreu por ele?

- Saber o quanto o amava.

- Não!

- Deixemos que seja ele a decidir. Além disso, ainda não descobrimos como sair daqui.

Felizmente o pai deles sabia que estavam na mata e calculou que estivessem perdidos, mandando assim uma equipa de resgate.

Foram encontrados e explicaram aquele ex-soldado, viúvo, o que continha no baú. O velho ficou chocado, emocionado, em alegria ou tristeza, quem sabe, nem ele sabia ao certo.

Abriu a caixa e quase sentia o perfume da mulher. O perfume não estava lá, era a lembrança que lhe parecia tão viva que o nariz lhe cheirava a presença.

Tocou com os dedos sobre as páginas e páginas de cartas. Apenas para sentir a profundidade das letras, a intensidade da escrita. Encostou uma carta junto ao peito e conteve uma lágrima de saudade.
Olhou as jóias e sorriu ao de leve.

- Aqui está o tesouro que ela escondeu toda a vida. Mesmo quando estava a
passar maus bocados comigo fora e a comida já faltava, ela nunca mexeu num só broche da mãe, nem um brinco. Está aqui tudo. Bem que ela podia ter vendido isso e ter tido uma vida melhor, mas ela bonita como era também podia ter casado com um homem que lhe desse melhor vida e aqui está a prova de que me escolheu a mim. – Mostrou a aliança no dedo.

- Então, pai, - Perguntou Bruno. – Vai ler as cartas?

- Não. A tua mãe sempre foi uma mistério para mim, quero que continue assim. Façam com isso o que voz apetecer. Só há uma coisa que quero daqui. – Agarrou num gancho de cabelo. – A vossa mãe usava isso no dia em que nos conhecemos. É a única coisa que preciso dela.

Não podia o homem ter feito melhor escolha.

Três meses depois um livro foi publicado: “A Mulher Do Soldado” em que foram publicadas as cartas de uma esposa que vivia em agonia receando perder o seu marido e do pai dos seus filhos.

Quanto às jóias, ninguém sabe do paradeiro. Mas de certo que estará num sítio especial.